Мысли за чашкой кофе

Я решила сварить грибной суп, в котором главной составляющей будут лисички. Но по мере готовки – обещанного аромата абрикосов в этих симпатичных грибах, который прогнозировался рецептом из ИНЕТа, я не почувствовала. Тем не менее, на вид он оказался вкусным и декоративным(благодаря если не запаху, то абрикосовому цвету точно).

В доме тихо звучит музыка японского композитора, за окном, завораживая,  идёт крупный снег. На подоконнике подсвечник с потухшей оплавленной свечой в кружевной пелерине, ниспадающей с её плеч. Хочется кофе. Обнять чашку. И ни о чём не думать. Но откуда-то из глубины памяти, даже не памяти, а того, что жило и болело во мне, надолго обосновалось в моём доме, не покидая, не улетучиваясь, не перебиваясь ни просмотром фильмов, ни серьёзными новостями, ни творческими проектами. Тонкой струйкой, как пар из кофейной чашки, идут воспоминания разного достоинства, плотности, флёрности,  очарования, неожиданных поворотов, неизбежности моментов, перепадами настроения.

... Это обжигало, заживляло и снова обжигало. Я научилась прикладывать мази и бинтовать раны на протяжении долгого времени. Иногда хотелось сжечь обидные слова на костре и пепел развеять. А тёплыми и нежными, которые вдруг снова начнут прорастать и цвести – выстелить душу.  Всё по обстоятельствам. Девочка, на которую ты надел платьице любви, выросла из него. А сама любовь как будто осталась в длинном подземном переходе наших эпистолярно-телефонных отношений, где мы шли навстречу друг другу, но так и не встретились потому, что там в самом начале пути неожиданно погасили свет, и мы разошлись, пройдя мимо так и не коснувшись друг друг друга...

Однажды я построила дом, именуемый Поэзией, в котором очень давно бьётся и живёт моё сердце. Оно недавно закрыло дверь и не торопится распахивать некоторым, стучащим в неё. Ему так спокойнее.

Сейчас достраиваю ещё один – Прозу, вдохновением будут фотографии, картины, цветы на подоконнике. И, конечно, люди, с которыми мне уютно и тепло.

Между тем, навязчиво расселись рядом памятные дни школьной поры. И тот день, когда я узнала, что такое ожог на самом деле. Не буду вдаваться в подробности. Он был первым и казалось, единственным.
Лишь проведу параллель между термическим и моральным. Термический, скорее, неожидан. Моральный избирателен и более ощутим... Первый можно обезболить препаратами. Второй – ничем! Вернее, есть чем. Временем. Восстановление болевое. Рубцевание сродни трещинам.

Возвращаться не хочется. Рухнувшие мосты лучше не восстанавливать. Равно, как из разбившегося керамического изделия  невозможно соорудить новое... Тебе очень многое во мне не нравилось. Упрямство, своеволие, взгляды. Время от времени ты пытался перемешать меня, как глину, и вылепить что-то похожее на ангела. Но помнишь у Теннесси: "Если ты убьёшь всех моих демонов, с ними погибнут и все мои ангелы".
   
Кофе остыл, отдавая тепло ладоням. Я ещё раз готовлю порцию. Ставлю турку на огонь. Задумалась и почти проворонила момент закипания. Наливаю в чашку. Поспешила и капли брызнули на руку. Ощутимо. Словно толчок ещё раз обернуться к замедлившим бег другим воспоминаниям и подбодрить их – не отставать.

Всё то, что произошло – распорядилась не жизнь, наблюдавшая за нами на протяжении более 15 лет.  И не она виновата. Нет. Просто ты чиркнул спичкой.

Ты – мой второй ожог.

*------
Коллаж по картинкам ИНЕТа – мой.