Когда варится суп из чужого таланта, бурлит, выкипает, вытекает наружу, силишься в этом увидеть узоры истины, как в кофейной гуще. Ан нет, и на это талант нужен, чтобы событий ход по разводам угадывать.
И снова ищешь, голодом движимый, на яркий свет ведёшься доверчиво. Куда же ещё, если не туда! Цветущий луг и отголоски неостывшего следа, но снова не пойман, не уловим, смеётся, как будто. Ищешь, с ног сбиваешься, на земле в истерическом смехе валяешься. Ползёшь, вновь на ноги вскакиваешь, чтобы коснуться, кусочек урвать.
Знает, хитрец, на что ловить. Как на крючке, червём извиваешься, сам себя готовый порвать, лишь бы не быть червём. Снова, снова на голос его повёлся. Жажда... она бесконечна.
Удочка поющего сердцем
© Copyright: Фёкла Анечкина, 2026
Свидетельство о публикации №226021701878
Свидетельство о публикации №226021701878
Рецензии