Сжимаю пальцы- сыплется земля.
Меж ними, в ветер, Родина уходит.
Мы мотыльки, летящие в поля,
Где свет чужой, как отравленный мёд, бродит.
Я вспоминаю тех, кто был стеной:
Как скальный берег, что не гнётся в море,
Как свет, что звали совестью земной,
Кто знал: нам быть, и через боль и горе!
И, не стоная, кто взывал сквозь ночь,
Что возродимся, встав из пепла, снова.
А мы? Мы разучились им помочь.
Земля отцов на распродаже, словно
Людей теперь на вес берут, смотри:
Цена везде: и тут, и на пороге.
А где же Бог, что жил внутри?
Всё продано. Испанский стыд в итоге.
По капле в нас вливают свою речь,
Чтоб душу, что от Бога, растеряли,
Чтоб чайкин крик и над Сухумчиком поник,
И мы своих не слышали, не узнавали.
И нет уж сил. Лавина с гор идёт.
Держи, сжимай уже не остановишь.
И как песок сквозь пальцы ни сжимай,
Лишь тонкой нитью боль свою выводишь.
песок сквозь пальцы
© Copyright: Валь Тер, 2026
Свидетельство о публикации №226021702042
Свидетельство о публикации №226021702042
Рецензии