Декабрь

Прибежал, устав под конец года, праздничный декабрь. Прибежал и упал в осенние лужи. На улице сыро, туман окутывает улицы, мешая рассматривать новогодние украшения. Елки, как неудобные гости, убежав из леса, остановились и неприятно удивителись. А зима то ещё не пришла! Заблудилась! Снег объявил забастовку, и тучи проливают на землю только ленивые, скучные дожди. На улице сыро, пасмурно, как-будто Дед Мороз не обещал вернуться и нарисовать винтажные рисунки на окнах, на ветках деревьев. Сосульки не свисают с крыш домов, что конечно не плохо, но без них крыши кажутся осиротевшими и слишком грустными. Гроздья рябин свисают так обречённо, что с них хочется смахнуть белые слезы и кинуть пастель на их зрелые сочные плоды. Птицы нахохлились и сидят, скучая на мокрой земле, на плачущих ветках деревьев. Солнце прячется, не выходит погостить даже на часок. Природа хмурится, ворчит северным ветром, поднимая тучи капризных брызг. Брызги разлетаются, пачкая обувь, налипая грязью на подошвы. А что зима? Неужели наши мечты разобьются, разлетятся, утонут в равномерном беге дождя. Я думаю, что хитрая зима просто решила, что долгое ожидание, делает её приход более волшебным, неожиданным, сказочным. Ведь зима несёт не только морозы, вьюги и метели, но и укутывает нас прозрачностью воздуха, греет кончики пальцев, едва появившемся на небе робким солнцем, приносит новые впечатления и робкие мечты. Приходи зима, отнеси меня в чудный лес, где верхушки елей и сосен сомкнутся и подкинут в снежную дымку безмолвной тишины.