Там, где нас нет

За окном в февральской темноте выла вьюга. Она шуршала по крыше, билась в стекло. В сторожке было душно; пахло жареной курицей и луком.

Вадимыч, охранник лет пятидесяти, сидел на продавленном стуле. Напротив — студент-стажёр в коротком пуховике. На столе, застеленном газетой, стояла картошка, бутылка, на плитке под тяжёлой гантелью жарилась курица.

Разговаривали мало.

Вадимыч почистил картошку, выпил и некоторое время молча смотрел на красную спираль плитки.

— В Испании был? — спросил он вдруг.

— Нет.

— А можно бы… — сказал Вадимыч после паузы. — Без виз этих. Приехать и остаться.

Студент усмехнулся.

— Как это?

Вадимыч говорил не спеша, словно пробуя мысль на вкус:

— Прилетишь. Там тепло. Пальмы. Магазин выберешь побольше… стекло разобьёшь. Тебя заберут. Потом отпустят. Бумагу дадут. С ней работу найти можно. Полгода поживёшь. Деньги другие.

Он замолчал и посмотрел в окно, где снег кружился в свете фонаря.

— А потом? — спросил студент.

— А потом домой, — ответил Вадимыч. — Машину купишь.

Сказал это спокойно, без улыбки.

Студент представил море, белые дома, яркое солнце. Представилось ясно, но ненадолго; в сторожке пахло луком, ветер толкнул дверь, и стало холодно от щели.

— Депортируют, — сказал он тихо.

Вадимыч пожал плечами.

— Может, и так.

Они замолчали. Курицу перевернули. Бутылка запотела ещё сильнее.

Вьюга билась о шлагбаум; тот скрипел и снова затихал.

— Готова, — сказал Вадимыч.

Они ели молча.

Жёлтый свет лампы ложился на снег за окном узким пятном