Родина — она как старое пальто
в нем пуговиц не всех хватает
и вроде в нем не видел нас никто
а оно греет и не тает.
здесь облака висят как простыни в саду
и пахнет прелою хвоей и сеном
я по дорожке в магазин иду
меж вечностью и местным магазином.
любить её — как воду пить из крана
где привкус ржавчины и соды на губах
она как заживающая рана
что ноет по ночам в пустых полях.
и не сбежать. да и куда бежать?
когда во мне — забор и эта ива.
хотя в родимом доме хозяйничает "чудо"
которое уж выбрал мой младший брат.
Энтрияль
© Copyright: Кирилл Оболенский, 2026
Свидетельство о публикации №226021800755
Свидетельство о публикации №226021800755
Рецензии