(стихопроза)
Не сплю. Не оттого, что мне не спится. А на щеке моей дрожит ресница одинокая.
Моя ты радость черноокая. Я ни одной не видела синицы нынешней зимой,
измученной безбожно снегопадом и морозными ветрами. Возможно, это повторится…
Но не с нами. А с теми, кто себя не помнит в те годы ранние, когда сугробы
доходили до подмышек из овчины и беспричинный звон стоял в ушах.
Зима – что шахматы: в ней белое и чёрное… Нет, ты не слон, а мощная тура.
Ура!!! Мы победили. Наследили на паркете. И вновь игра. Ни слова о балете.
Мне стук пуантов несносен на подмостках и потный лебедь с грудью
тощего подростка из Освенцима. Ты помнишь Венцлова у Бродского…
Напёрстковой миниатюры милота'. Зима! Чиста?.. Нет. Не чиста, как нечисть!
Восемь, девять, десять. Не говори, что кончилась игра. Что мне домой пора.
Восемь.. , девять.. , десять...
© Copyright: Лота Кафка, 2026
Свидетельство о публикации №226021900109
Свидетельство о публикации №226021900109
Рецензии