Дракула. Кровь и Тьма. Глава 2

Замок спал пьяным, победным сном. Сон завоевателей, уверенных, что самое страшное осталось за толщей векового камня, в склепе. Сон был их ошибкой.

Он двигался по знакомым-незнакомым коридорам, как призрак в собственных владениях. Стены из тёсаного камня, чёрные от копоти факелов, были для него и чужими, и родными одновременно. Пальцы скользили по холодной поверхности, и под кожей вспыхивали воспоминания-призраки: здесь он — Влад — в детстве гонял солнечного зайчика от полированного щита; здесь, повзрослев, опёрся о стену, истекая яростью после вести о предательстве бояр; здесь пролилась первая кровь по его приказу. Память была шрамом на душе этого тела, и теперь этот шрам болел.

Но над этим слоем боли лежала хрустальная прослойка его собственного разума. Он анализировал: планировку, точки возможных засад, расстояние между факелами, создающими островки света и моря тьмы. Он был не только ожившей легендой. Он был тактом в плоти вампира.

Запахи вели его сильнее любого плана. Запах человеческого пота, перегара, прогорклого масла от доспехов. И под всем этим — сладкий, дразнящий аромат их крови, разносящийся с каждым ударом их глупых, беззаботных сердец. Голод в нём вил гнездо, свернувшись холодным узлом под диафрагмой. Он сжал рукоять меча так, что кожа на костяшках побелела еще больше.

Не сейчас. Сначала орудие. Потом — пиршество.

Главный зал. Тронный зал Саранке. Дверь была приоткрыта, из щели лился тёплый, жирный свет и доносился храп. Он заглянул внутрь.

Зал, который когда-то видел пиры и советы, был осквернён. На длинных дубовых столах валялись объедки, опрокинутые кубки, лужи вина, больше похожего на кровь в этом свете. На шкурах медведей у камина, где когда-то грелись псы Влада, спали солдаты Карраса вперемешку с местными служанками. В воздухе висела вонь немытого тела, хмеля и похоти.

А на возвышении, на его резном дубовом троне, развалился сам барон Каррас.

Человек лет пятидесяти, с лицом, изуродованным шрамом от удара секиры и излишествами. Рыжая, жидкая бородёнка, испачканная в еде. На его голове, криво сдвинув волосы, покоилась тёмная, металлическая корона с рубином во лбу. Его корона. Корона Влада Цепеша.

Хладнокровие, которое он так лелеял, дало трещину. По ней пробежала молния чистой, беспримесной ярости. Не ярости вампира, а ярости хозяина, чей дом разграбили. Ярости солдата, чьи знамёна поругали.

Его пальцы впились в косяк двери, и камень под ними крошился с тихим хрустом.

Сосредоточься. Цель.

И тогда он увидел это. В дальнем конце зала, у стены, словно в насмешку выставленные как трофеи. На деревянном подставке — доспех. Чёрный, лакированный, с тонкой серебряной насечкой, изображающей драконов. Рядом на стене висел плащ — не простой, а тяжёлый, из ткани, отливающей, как крыло ворона, и застёгнутый на массивную серебряную застёжку в виде того же дракона. И меч. Длиннее и изящнее того, что он держал в руке. Клинок, которому он дал имя в другой жизни. Меч, который знал вкус имперской и османской крови.

Наследство.

Оно звало его. Не магией, но правом. Правом крови, права сильного, права того, кто не сгнил в земле, а поднялся.

Между ним и доспехами спали человек десять. И барон на троне. Силовой подход был возможен. Он чувствовал силу в мышцах — силу, способную разрывать гортани и гнуть сталь. Но шум… Шум разбудил бы весь замок. Он не боялся боя. Он боялся хаоса. Хаос был непредсказуем. А он хотел контроля.

Его взгляд упал на дымчатое серое окно высоко под потолком. Лунный свет струился через него слабым лучом. Идея оформилась мгновенно, холодная и четкая.

Он отступил от двери, растворился в тенях коридора. Лестница на верхние галереи была узкой, пыльной, но он взбежал по ней бесшумно, как паук. Его тело не знало усталости, дыхание оставалось ровным, вернее — отсутствовало.

С галереи открывался вид на весь зал сверху. Он был, как бог, взирающий на спящее стадо. Отсюда барон Каррас казался жалкой куклой, узурпировавшей трон гиганта.

Кровь… она могла быть не только пищей. Она могла быть нитью. Воспоминания Влада шевельнулись, предлагая знание, тёмное и инстинктивное. Вампиры Саранке, древние, до него, использовали кровь не только для насыщения. Они владели ею.

Он сосредоточился на спящих внизу. Не на всех. На одном. Молодом солдате, спавшем ближе всего к доспехам. Он вгляделся в тёмный силуэт, в смутно различимую линию шеи, где под кожей пульсировала сонная артерия.

Он протянул руку, не физически, а волей. Та же самая холодная энергия, что усыпила стражников у склепа, потекла из него. Но теперь она была тоньше, целеустремлённее. Он не хотел усыпить. Он хотел… приказать.

Ощущение было странным, будто он протянул невидимую щупальцу изо льда и теней. Оно коснулось сознания солдата, спящего, беззащитного. И он прошептал в ткань этого сна:

«Проснись. Встань. Возьми доспехи и меч. Принеси сюда, в тень под галерею.»

Внизу солдат пошевелился. Его сонное сознание, зацепившись за властный шепот, приняло его за собственное внезапное желание, за потребность организма. Человек сел, потер глаза, огляделся тупым взглядом. Потом, двигаясь как лунатик, встал и, обходя спящих товарищей, направился к подставке с доспехами.

Сверху, с галереи, он наблюдал, затаив несуществующее дыхание. Это работало. Работало. Не просто грубая сила, а тонкое, ужасающее влияние. Магия крови и воли.

Солдат снял со стены плащ, взял в охапку латы, подхватил меч в ножнах. Груз был тяжёлым, но сомнамбулическая сила придавала ему неестественную выносливость. Он ковылял обратно, к лестнице, ведущей в нижние коридоры, прямо под галерею, где стоял невидимый кукловод.

Когда солдат скрылся в арочном проёме, он спустился. Бесшумно, как падающий лист.

Внизу, в каменном мешке у подножия лестницы, солдат стоял, тупо уставившись в пространство, с драгоценной ношей в руках.

Он вышел из тени. Солдат не дрогнул, его глаза были остекленевшими, лишёнными мысли.
Один взгляд на доспехи — и волна чего-то, похожего на ностальгию, ударила в него. Но он отогнал её. Сейчас не время для чувств. Время для облачения.

Он сбросил истлевшую погребальную рубаху. Его тело в лунном свете, пробивавшемся через бойницу, было бледным, как изваяние, но без намёка на тлен. Мускулы лежали под кожей чёткими, сухими пластами. Это было тело воина, сохранённое и усовершенствованное проклятием.

Он начал облачаться. Нагрудник, поножи, наручи. Металл, холодный для живого, был прохладно-нейтральным для его кожи. Каждая деталь становилась на своё место с тихим, знакомым щелчком. Плащ лег на плечи, тяжелый и успокаивающий, как вторая кожа. Последним он взял меч. Вытащил клинок из ножен. Даже в полумраке сталь, казалось, впитывала свет, чтобы не отдавать его. На гарде был выгравирован всё тот же дракон — Дракул. Символ. И теперь — его бренд.

Он почувствовал завершённость. Как будто найденный ключ вставили в замочную скважину и провернули. Сила, всегда дремавшая в нём, выпрямилась во весь рост, облачённая в плоть металла и памяти.

Он повернулся к солдату. Тот всё ещё стоял, слюна тонкой нитью стекала из уголка рта.

Что с ним делать? Источник информации? Не нужен. Свидетель? Опасен. Пища?.. Голод снова подал голос, на этот раз настойчивее, требовательнее. Доспехи были надеты. Контроль установлен. Можно было позволить себе… вкус.

Разум и инстинкт в последний раз скрестили клинки. И на этот раз разум уступил — не из слабости, а из стратегического расчета. Ему нужна была сила. Настоящая, физическая. И кровь была её источником.

Он медленно приблизился к солдату. Прикоснулся холодными пальцами к его виску, откинул голову, обнажив шею. Пульсация под кожей была гипнотической музыкой.

Клыки, о которых он лишь догадывался, выдвинулись сами — длинные, острые, готовые. Инстинкт, древний и совершенный, взял верх.

Он вонзился в шею.

Мир взорвался.

Тёплая, живая сила хлынула в него, как шквал. Это не было похоже на еду или питьё. Это было всепоглощающее ощущение жизни, украденной и присвоенной. Вкус меди, соли и чего-то непередаваемо сладкого — самого страха, самого духа жертвы. Сила растекалась по мёртвым венам, наполняя их псевдо жизнью, разжигая холодный огонь в глазах, заставляя пальцы сжиматься с новой, чудовищной мощью.

Это был восторг. Чистый, первобытный, нечеловеческий восторг.

И вместе с кровью хлынули обрывки: страх матери, вкус первой выпивки, боль от удара начальника, вульгарная песенка из таверны… мусор чужой, ничтожной жизни. Он отшвырнул его, как шелуху, оставив лишь чистый эликсир силы.

Когда он оторвался, тело солдата безжизненно осело к его ногам. Бледное, опустошённое. Голод утих, превратившись в удовлетворённое, глухое урчание где-то в глубине. Он чувствовал себя… живым. По-настоящему. Сила звенела в каждой молекуле.

Он вытер губы тыльной стороной латной перчатки. На чёрном металле остался тёмный, почти чёрный след.

Теперь он был полон. Теперь он был одет. Теперь он был вооружён.

Он поднял взгляд от трупа к лестнице, ведущей обратно в тронный зал. На его лице, освещённом косым лучом луны, не было ни отвращения, ни раскаяния. Была лишь холодная, абсолютная ясность.

Наследство было получено. Не только доспехи и меч. Но и истинная природа этого мира: сила здесь берётся. Берется кровью, страхом и смертью.

И он был готов её брать.

Первая капля пролилась не на поле боя, а в тёмном углу его же замка. Это было начало. Начало жатвы.

Колос обрёл свои серп и молот. Из клыков и крови.

Купить книгу можно на Литрес, автор Вячеслав Гот. Ссылка на странице автора.