Скрипка. Бубен. Барабан...

"Лучшие годы нашей жизни - это те, которые мы ещё не прожили" Виктор Гюго

- Никак не могу избавиться от ощущения необъяснимого счастья. Любые разговоры кажутся бессмысленными. Хочется просто молчать, - она смотрела на него, а мыслями была где-то далеко, далеко, - С тобой такое бывает?
- Бывает... Но, не обязательно же молчать. Можно сыграть во что-нибудь, на чём-нибудь или, в конце концов, что-нибудь приготовить.
- Не получится.
- Почему?
- Все инструменты сожгли, варвары. А без музыки мой мозг мертв.
- Ну, допустим, не все, а  порядка пятисот различных экземпляров. И не у нас. У нас это в принципе невозможно.
- И тем не менее, скрипки, бубны... Это же уму непостижимо, - она вдруг оживилась, - Погоди-ка, у тебя же вроде где-то должен быть барабан?
- Допустим.
- Неси его сюда, - у неё  заблестели глаза, - Да и бубен при желании смастерить дело не хитрое. Всего-то и нужны пяльца и кожа.
- Барабан на кухне, - он засмеялся, - Ты же знаешь, что там его постоянное место жительсва.
- Замечательно, - она улыбнулась, - У меня есть идея. Бери в руки палочки, а я пока пяльца достану. Давно они у меня без дела лежат. И кусок кожи найдётся. Этого добра в доме хоть отбавляй.
- Неужели будем печь блины?
- Вы очень догадливы, друг мой. И ещё, прихвати на всякий пожарный скрипку.
- Про скрипку могла бы и не напоминать...