Следы, что тают

Снег падал густой, словно мягкий хлопок, такой плотный, что казалось, его можно было собрать в ладони и сжать, а он не рассыпался бы. Он ложился на крыши, деревья и дорожки, словно кто-то аккуратно рассыпал прозрачные шарики, а потом слегка потряс их, чтобы они заиграли на солнце.
Каждый раз, когда ты выходил на улицу, чтобы пройтись по городу, снег стирал твои следы. Казалось, будто тебя здесь никогда и не было. Дорожки покрывались белым ковром, скрывая каждое движение. Но вечер за вечером ты возвращался домой по той же дороге. Без следов, без отпечатков на снегу, но всё же ведомый чем-то невидимым — тихой магией сердца, которая знала путь лучше всякой карты.
И в этом странном мире, где всё исчезает под пушистым покрывалом, было чувство удивительного уюта. Снег не только стирал следы, он словно напоминал: иногда не важно, кем тебя видят, важно, что ты идешь туда, где тебя ждут. И даже если дорога кажется одинаковой, каждый раз она немного меняется в свете фонарей, в шорохе падающего снега, в дыхании прохлады.
Ты шёл. Белое вокруг, тихое и мягкое. И каждый раз возвращался домой, словно возвращаясь к себе самому.