Отражение зыбкого покоя

Грань меж мирами тонка — как паутинка в предрассветной мгле. Но тонкость её не в хрупкости. Не дух и не плоть. Лишь трепетная нить между тем, что есть, и тем, что кажется. Она тонка потому, что не имеет собственной плотности. Её создаёт различие. И исчезает она вместе с ним.

Оно не помнило своего рождения. И, возможно, именно поэтому полагало, что когда-то начало начал было. Мутно-ласковое. Не ясное. Но и не наглухо вязкое в своей непроглядной сущности призрачной тёмноты. Оно жило в зыбком покое лицемерного комфорта. Здесь всё выглядело удобным. Покой казался естественным. Не как награда. Как данность.

Мир, как во сне, выглядел обращённым в его параллели. Деревья склонялись так, словно кланялись ему, признавая лишь его присутствие. Облака рисовали свои причудливые узоры капельками радуги и, счастливо перешёптываясь с ветром колокольчиками дождя, плыли, словно откликаясь на его молчаливое ожидание. Солнце светило так, как если бы знало о его существовании и согревало своими лучами только его надменное благополучие.

Это было его правдой. Самонадеянной правдой. Его уютным самообманом, его тёплым туманом, его чистым воздухом красивой лжи. В этом не было ошибки. Оно не замечало, что дышит отравленным воздухом. Ведь отравленный воздух — единственный, который оно знало. В его глубине мелькали тени. Они танцевали, как пещерные узники, уверенные в своей легкомысленной правоте.

Но мир не был ни обращён, ни равнодушен. Это различие возникало внутри взгляда.

То, что оно называло своей правдой, было не ложью и не заблуждением. Это был способ удерживать целостность переживания. Способ не замечать, что центр, вокруг которого всё выстраивалось, не имеет самостоятельной опоры.

Оно дышало, и не спрашивало, кто дышит. Тени в глубине не были враждебными. Они были лишь непросвеченными загадками того же восприятия.

Однажды прежняя уверенность утратила плотность своей исключительности. Сквозь толщу привычного тумана пробился неведомый луч. Тонкий, как небесная струна между прошлым и будущим.

И тогда тишина, в которой оно жило, вдруг треснула... Не громом, а едва уловимым эхом, как трескается лёд на рассвете. Он коснулся поверхности, и зеркальная гладь дрогнула густой пустотой. Холодной и безмолвной. Как абсурд.

Оказалось, центр, вокруг которого строилось переживание, был отражением вокруг.

Оно взглянуло, и увидело нечто иное. Не себя. Не свой уютный мир. А правду. Правда не была ни доброй, ни злой. Свет её пронзительного луча, как стрела небесного странника, был беспощадным. Неумолимо точным. Как лезвие, которое режет и хлеб, и рассекает пальцы.

Правда вошла, как холод в разгорячённую плоть. Как острый край в нежную ладонь. Как слово, которого долго избегали и не осмеливались произнести, остерегались услышать. Правда не кричала. Она просто была всегда. И в этой простоте — вся её красота и жестокость.

Отражение отшатнулось, отвернулось, зажмурилось. Захотелось снова нырнуть в тёплый туман самообмана. Но правда уже проникла. Как капля росы в сухую землю. Как шёпот в тишину. Как рана в тело.

И оно на мгновение прозрело. Оно узнало, что за слепотой иллюзий деревья не кланялись, а склонялись под ветром без намёка на предназначенность. Облака не рисовали узоры, а плыли по своим атмосферным законам без необходимости быть знаком предопределённости. Солнце грело не избранного, а весь мир... Без разбора, без внимания, без особой милости и молитвы.

Исчезло усилие поддерживать разделение между тем и этим.

И это знание стало для него ядом. Тем ядом, что пришёл извне. Тем, что пробудил в нём спящую боль. Боль горькой соли, что очищает струпы, когда в темноту наивной благости иллюзий проникает свет.

Его месть была тихая. Не в ярости, но в штормовом упрямстве внутреннего конфликта. Оно продолжает смотреть, помнить, дышать смесью воздуха, балансирующим на маятнике экзистенции между сном и явью, вперемешку с этим новым, горьким воздухом.

Иногда, когда буря стихает и поверхность тишины становится прозрачной до самой глубины, оно видит себя. Не искажённым, не раздробленным. Цельным и целым. В эти редкие мгновения, приходит понимание... Правда — не враг. Правда — как холодный ключ в жаркой пустыне. Сначала обжигает. Потом утоляет жажду.

Путь к ней — через боль. Боль задыхания. Через разрушение уютного лживого мира. Через признание, что больше дышать отравленным воздухом, ядом жизни, как раньше — невозможно.

Боль, которая возникла, принадлежала не истине, а утрате привычной опоры. Это не было разоблачением и не означало обмана. Сон не разрушился. Он стал прозрачным.

И в этой прозрачности тишина перестала быть паузой между событиями. Она стала фоном, на котором события больше не претендовали на окончательность завершения.

Каждый раз, когда тени пытались снова окутать мир туманом удобных вымыслов, Отражение тихо отзывалось шёпотом сокровения: «Я помню. Я знаю. Я не забуду».

И тогда понимание приходило без формулы. Правда не противоположна иллюзии. Не разрушает её. Она, как первые лучи света, проходящие сквозь туман, не разгоняет, а проявляет его ткань. Делает иллюзию видимой.

Непоколебимость зыбкого покоя дрогнула. Причудливые осколки противоречий расплавились в энергии времени и растеклись в трепете памяти, как кусочки льда, осознавшие воду. Отражение превратилось в берег — немой страж, чьи камни помнят все прибои, о них разбиваются волны обмана. Оно стало ветром — невидимым разлучником тумана. Светом — неугасимым свидетелем тьмы. Никто не поблагодарит за этот свет. Свет не нуждается в благодарности. Он есть. Как небо, как солнце, что светит даже тем, кто его не видит.

Покой не исчез. Он перестал требовать устойчивости. Зыбкость не стала угрозой. Она обнаружилась как естественное свойство всего проявленного и переплавленного. Отражение больше не искало подтверждения собственной значимости. И потому перестало быть только отражением. Оно не превратилось во что-то иное. Оно просто перестало ограничиваться прежними образами условностей.

На краю мира — заглянув в себя — оно встретило свою собственную зеркальную дрожь — ту, что в забвении тьмы всегда искала воздух истины. Они друг в друге. Два свидетеля, два хранителя. И вместе, как единый нерв сущности, делают вдох, тревожный и освобождающий.

Этот вдох — как ветер, что проносится над землёй. Как волна, что омывает берега. Как свет, что рассеивает последние тени. На миг им показалось... а может вернуться, снова укутаться в тёплый туман самонадеянной лжи, где нет боли, нет ответственности... нет любви? Но их лёгкие, что познали откровение мудрости тишины и таинства бытия уже забыли, как дышать ядом самообмана. Они вздохнули. И шагнули вперёд из тени истины навстречу звёздам, в свет, который теперь был для них общим, как дыхание зари мира, как страдание, что очищает душу.

И когда их дыхание слилось в единый поток осознанности, они наконец прозрели и увидели за горизонтом мерцание нового тумана. Он обжигал, как первый мороз. Но в этом ожоге они почувствовали ритм. Ритм дыхания мира, который они теперь могли разделить. Теперь они знали — он не страшен. Он был лишь очередной формой неполной ясности. И это больше не вызывало тревоги. Они научились не просто дышать сквозь него. Они научились дышать с ним. И это — единственная правда, которая им нужна. Они научились дышать частотой резонанса, как море дышит с волнами, как земля дышит с дождём, как космос — перерождением.

Мир не стал ясным. Он стал проницаемым. Туман оставался туманом. Свет — светом. Тьма — глубиной. Грань меж мирами больше не казалась границей. Она едва заметно дрожала, как паутинка в предрассветной мгле, соединяя небо и солнце одним дыханием.

Ничто не требовало подтверждения. Ничто не нуждалось в торжестве. Дыхание продолжалось, как прилив и отлив, как волны, в которых звёзды узнают себя. Оно впитывало глубину света и тьмы, шёпотом обнимая пустоту мироздания: «Я здесь. Я дышу».

И в этом дыхании… зарождалось иное мгновение вечности.