То что страшнее ада

Просыпаясь открываю я глаза, вижу надомною потолок. И он так низко, словно я в могиле. Свет с окна ослепляет, выжигая мне радушку глаз. Хрусталь вот вот треснет, как стекло, на приборе по измерению давленья. Надо мной километры холодного бетона давят на меня и я слышу их дыхание, задыхающихся от боли в этом панельном человейнике, и покатилась ослепленая слеза, на каменном лице. Это утро не впервой мы встречаем, говорю душе моей, но не обмануть мне её частичку осознанием, что это нормально. Я смотрю на часы и вижу, как утекает время, для меня, я мог бы встать, как планировал вчера, что быть вовремя на работе. Однако онемела плоть, душа не хочет начала дня. Этот акт выбивает почву, день от то дня. Я живой, а хотел быть водой. Что течёт по реке в огромный океан. Как только на часах стукнет моё опазданье, я голодный встану и отправлюсь в путь. Только страх заставляет подняться с кровати. Игнорируя свою потребность, двигая меня навстречу в неизвестность. Неизбежная игра, идёт день за днём, лишая сил. Я вижу путь как лишь в могилу. Это так несправедливо. Мне еще так долго до дней предсмертных, а уже я думаю о том, ну когда же будет тот последний день? А у меня лишь боль в груди. Эта боль должна была готовить к смерти. А она лишь открывает, как же далеко она. Это так невыносимо, для чего ты кричишь, что смерть невыносима далеко от нас?