точка

Представь, что ты посадил сад.

Поливал, ухаживал, ждал.

Руки помнят тяжесть лейки, влажную землю под коленями. И вот однажды утром он зацвёл. Ты даже не сразу веришь: только вчера были бутоны… и вот — он цветёт.

Ты смотришь и чувствуешь: хорошо! хо-ро-шо…

А потом оборачиваешься — и понимаешь, что никто, кроме тебя, этого сада не увидит никогда.

Останется ли в нём столько же красоты? Или красота — это всегда чей-то взгляд?
Будешь ли ты ухаживать за ним завтра? Или сад существует только тогда, когда есть зритель?


Мы привыкли измерять себя чужими глазами. Нравится — не нравится, оценили — не оценили, заметили — прошли мимо.

Но что, если самый главный зритель — это ты сам?

И если тебе неинтересно то, что делаешь — зачем ты это делаешь? А если интересно — нужен ли тебе кто-то ещё, чтобы поставить точку?






Точка


Я сделал это.

Кому я это говорю? Странно. В комнате никого нет. Я только что сделал последний мазок, дописал последнюю строку, закончил то, что откладывал год. Рука еще помнит движение. В груди — тепло и тишина.

И вдруг — этот рефлекс. Оглянуться. Прислушаться. Не хлопнут ли дверью? Не загорятся ли экраны чужими уведомлениями? Посыпятся ли сердечки... Не скажет ли кто-то "Вау!!!", ради которого, кажется, все и затевалось?

Но никого нет.

А мне самому это нравится. И это правда. Я могу повторить это про себя, и это не обман. Мне нравится, как легла линия. Как закруглилась фраза. Как сошлись углы. И да — даже как подрумянился этот дурацкий пирожок. Это моё. Я сделал это так, как умею. Я считаю это классным.

Но тогда почему внутри уже начинает зудеть — показать, отправить, выложить, услышать эхо?



Я сделал это. Мне это нравится. И это круто.


Точка.



...но внутри всё равно зудит