Прорвалась рука с могилы
Сквозь грязь и холод
Почвы плодородной.
Давно спала родная
Долго силы набирая.
И вот помчалась
Буква, буква, слово, слово.
Словно мышка вдоль забора
Бегает по строкам
Сочиняя что то.
И вот уже ИИ
Сгорает от позора,
Что никогда не сочинит
Он ничего такого
Ведь ИИ он не живой
Нет у него ни чувств
Ни разума, ни боли,
Он лишь игрушка в руках безумца
восход
© Copyright: Денис Хенстрауф, 2026
Свидетельство о публикации №226021900791
Свидетельство о публикации №226021900791
Рецензии