Безвременье

Неполное воплощение души это как стоять на крыльце дачного дома. Лето, вечер, мотыльки вьются вокруг лампы, озаряющей крыльцо тёплым светом. Дверь в дом открыта, и оттуда тоже льётся свет, но войти невозможно. Остаётся пребывать на пороге в компании мотыльков, а после вернуться в сад, благо, хотя бы это душе доступно. Мыльнянка, белеющая в темноте, так ароматна, и всё же её аромата недостаточно, чтобы развеять печаль.

Я часто останавливался на пороге, не в силах войти. А что ещё? Блуждания в поле возле дачи среди колосьев вейника, в сумеречном мире между сном и явью. Спутником моим был только лёгкий ветер, волнующий высокие травы, а взгляд в небо лишь усиливал горечь отделённости. Но теперь всё иначе.

Тот, кто ставил препятствия моей душе, поменялся со мной местами, и я, и только я – всецело хозяин своего тела. Он же ходит вокруг тёмным призраком, обивает порог моего дома, бродит в поле, ищет путь обратно, надеясь вновь вытолкнуть мою душу, однако его надежды бесплодны. Для него нет пути назад.

Сегодня, заваривая утренний пуэр, я опять ощутил его присутствие. От него повеяло потерянностью и неприкаянностью, а я усмехнулся. Он там, где ему и следует быть – на задворках мира, но цветы не подарят ему аромат, а ветер не скрасит путь свежим дуновением.

Каково это, быть в безвременье, Время?