Без названия

Шел поэт по свету,
Без чина, без званья.
Шел, и сочинял своё
Стихотворенье "без названия".

По улице машины мчат,
Толпятся люди Ленинградской.
Они бегут все - и молчат,
А поэт раскрасил их вербальной краской:

"О, как же вы прекрасны!
Проспекты летнего Поволжья!
О, замри, мгновенье!
О, придержи поводья!"

А все смотрели: "Во чудак,
Не уж то у него нет дела?"
Вот, не поверите, но есть! Дела его
Независимы от тела!

"Дело есть, - вещал поэт, -
Да было ль это мудрено,
Свет покорять, разбив чело,
Где смысла и впомине нет?"

Да так, да эдак он ходил.
Поэт тот в мире,
Что как дешевый хмель бродил
То в бочке, то в квартире.

А стих тот - без названия -
Так и остался над рекою полноводной.
Не будут повторять его
На сцене всенародной.

Поэт пришел домой и замолчал.
Ни отвержения, и страсти не видал.
Лишь повстречал поэт
То стадное очарование.

И ни пера нет у поэта, ни бумаги.
Но в людях и с чином, и с званием,
Он позабыл то милое свое
Стихотворенье "Без названия"...

Шел поэт по свету,
Без чина, без званья.
Шел, и сочинял своё
Стихотворенье "без названия".