На опушке клён срубили,
Говорят,что старый был,
Мы в тени сидеть любили,
Когда он от ветра выл!
От ствола лишь пень остался,
Да, что толку от него,
Гниловат,с корнём расстался,
Поди дождь сгубил его!
А ведь он спасал от зноя,
Видно душу и спалил,
Он воды хотел, нам воя,
И никто ведь не налил!
От пенька труха осталась,
Поравнялся он с землёй,
Вот судьба ему досталась,
Летом сушит, гнёт зимой!
Точно, так и с человеком,
То потоп, то дикий зной,
Так судьбу быт исковеркал,
От того и люд, то злой!
На опушке клён срубили...
© Copyright: Сергей Егоров 9, 2026
Свидетельство о публикации №226022000778
Свидетельство о публикации №226022000778
Рецензии