На 23 февраля

   Как странно устроено  женское  сердце. В нем столько всего умещается, что, порой, не отделить одно от другого.
 
   Я –  однозначно, не человек войны. И при этом – человек своей Родины. Как это примирить внутри себя? Во мне  очень много жизненной силы матери.  И поэтому не умею мириться с гибелью хотя бы одного  мальчика на войне, которого   носила   мать,  потом  растила, как веточку, от дерева с сильными корнями, с памятью о них. А   потом  отдала  фронту, не зная, вернется ли он назад. Но ведь если этого не сделать, то Родины может не стать.  Так как же   соединить внутри женщины подобное  противоречие? Выносить – родить – вырастить  – отдать. Боль за ребенка способна  разорвать  материнское сердце.
 
   На  планете  живет всего 195 стран. Это  маленькая цифра в сравнении с масштабами  Земли. И это вечная трагедия землян, которые никак не могут обучиться договариваться. Вся история  планеты рассказывает о бесчисленных войнах, на которых погибают лучшие.
 
   Как это остановить? Я не знаю. Может быть, рассказывая людям, что туда, куда мы все в итоге отправимся, золотые унитазы (и все другое сопутствующее)  им не понадобится?

   Больше всего на свете я жалею детей…

   Пока писала,  вспомнила строки из песни Окуджавы:
 
Не верьте погоде,
когда затяжные дожди она льет.
Не верьте пехоте,
когда она бравые песни поет.
Не верьте, не верьте,
когда по садам закричат соловьи:
у жизни и смерти
еще не окончены счеты свои.
Нас время учило:
живи по-походному, дверь отворя.
Товарищ мужчина,
а все же заманчива доля твоя:
весь век ты в походе,
и только одно отрывает от сна:
куда ж мы уходим,
когда над землею бушует весна?

   Восстановила по памяти строки из стихотворения и прочувствовала  то самое -  мистическое, вечное: у жизни со смертью еще не окончены счеты свои.