1. Серия рассказов о Паскуале. Предыстория

В тот период, когда я жила в Италии, старалась впитать всё, что происходило вокруг. Понимая, что какая б ни была прекрасная эта страна, но это не навсегда. В какой-то день я решу вернуться домой в Россию, и со мной останутся воспоминания и дневники.

.
О дневниках вообще отдельная история. Всегда понимала, что через годы будет приятно их листать и читать, но не получалось вести систематически. Писала, забрасывала, выбрасывала.. Почему? Отчасти потому, что писать всё, что думаешь сегодня иногда просто не хотелось, или не хватало сил выписать бурю возникавшую внутри. Порой это были такие вещи, которые могут обидеть близких, и мысли выносить на бумагу не решаешься. А вдруг почтут, и к тому времени или будет неактуально, или просто не стоило поднимать тему. Ну как-то так, не писала и потом жалела.
.
Но однажды всё-таки был период, когда дневник вела подробно, день в день и с описанием разных событий и мыслей, возникавших тогда. Тетрадь получилась толстенная и формат большой, как у складской книги. Там был период моей адаптации в Италии. Ностальгия, преодоление языкового барьера, ощущение вакуума вокруг в связи с тем, что не очень хорошо говорю и так же понимаю на языке страны проживания. Вот тогда я писала дневник, выписывала эмоции, как-то освобождала голову сегодня, для того чтобы начать жить завтра. Пишешь, и вроде как поставил точку, день осмыслен и пусть он уснет вместе со мной.
.
В те времена мне почему-то нравилось слушать классическую музыку. Известные произведения, оркестровая, органная музыка прямо входила в меня, и словно вымывала лишнее. Это продолжалось часами ночью где-то полгода. Когда вакуум вокруг прекратил существование, я прилично заговорила на итальянском, музыкальные ночи сменил обычный сон.
.
К тому времени и дневник мой был исписан до последней страницы. Таскать его за собой не имело смысла, перечитывать пока не хотелось. Встал вопрос, куда деть и кому отправить на хранение. Решила, что лучше мамы это не сделает никто. Она пусть прочитает, и уж точно сохранит. Наша мама, как многие люди в возрасте, не любила выбрасывать что бы то ни было. И если она хранила письма и записки своей давно умершей свекрови, то уж мой дневник точно сохранит. Увы, этого не случилось.
.
Вернувшись из Италии я время от времени заводила разговор о дневнике, а мама разводила руками и ничего внятного не говорила. Могла рассказывать, какой вкусный был сыр в посылке, и конфеты, и вот кофточки оттуда же. Но про дневник так ни разу и не услышала ни слова, будто его и не было никогда. Загадку эту нам уже не разгадать никогда.
.
В 2025 году мамы не стало,и пришел момент разобрать вещи и всякое разное, что бережно мамой хранилось. Я, уверена, что о существовании части этих сокровищ она сама забыла, а что-то не решалась выбросить. Разбирать мне пришлось одной, потому что брат отказался и предложил просто всё вынести за двор. Я не теряла надежды найти дневник, потому с нелёгким сердцем и медленно разбирала исторические слои шкафов и полок.
Нашла много такого, что удивляло и просто слов не находилось. Видимо, просто забывала о существовании этих вещей и они перестали быть годными. Например, несколько сотен новых неиспользованных крышек для консервации. Лет двадцать мама ничего не консервировала, зачем крышки хранила, не знаю.
.
А дневника не было! Так и осталось загадкой, как такое могло произойти, что единственный мой подробно написанный дневник испарился без следа.
.
Зачем я его писала, спросите вы? О, первая то цель была это выписать, выплеснуть проблемы и мысли дня, облегчить голову. Но в каком-то уголке души или ума, была мысль, что когда-то может быть я захочу написать об этом периоде жизни.
Немного позднее я начала писать, и даже раньше, чем планировала. Это случилось ещё до возвращения домой. Дочь заметила, что я и говорить, и писать стала иначе. Построение фраз на итальянском другое, и это стало накладывать отпечаток и на русскую речь. Ошибки в написании тоже появились, скорее всего, я не стала следить за опечатками. Хотя это слабая попытка оправдаться
.
Тогда дочь предложила мне начать писать, хотя бы и дневник, но уже в интернете его вести, не на бумаге. Есть такой сайт, называется дневники на LiRu и там я завела страницу. Ой, написано так много всего, что сама порой не знаю как докопаться до нужного. Однако, есть где полистать,, когда время находится.
.
А времени почему-то мало и никак не наступает тот час, о котором мечталось в более ранние годы. Думала, выйду на пенсию, высплюсь, буду вязать и читать взахлёб, делать то, чего не делала раньше. И что? Лучше всего у меня получается теперь делать то, чего не делала раньше. Ни вязать, не выспаться так и не получилось. Читаю не то, что планировалось, это отнюдь не женские романы про любовь. Оказалось, что написанные кем-то романы гораздо бледнее того, что я прожила и есть что вспомнить. Поэтому, читаю учебную литературу, продолжаю совершенствоваться во вновь приобретённой профессии, и конца этому не видно.
.
Сегодняшнее повествование, это вступление к тому, о чем думала и раньше, но не начинала. В любом деле важен первый шаг, попробую его сделать.
.
Судьба свела меня с интересным человеком по имени Паскуаль. Это очень харизматичный мужчина, с сильным характером и интересной судьбой. Мне понравилось собирать свою коллекцию персонажей для своих будущих книг. Да, звучит пафосно и сейчас, а тогда внутри себя этого старалась не произносить. Но мысль была, и каждое знакомство становилось зарубкой, неким материалом, мне хотелось узнать и запомнить истории случайных попутчиков, всё что видела и слышала. Но Паскуаль тут шел отдельной строкой, настолько было необычно и само знакомство, и его продолжение, и его история.
.
Но об этом будет следующее повествование.
Фотография из периода знакомства с Паскуалем, героем дальнейшего повествования.

Продолжение тут:
http://proza.ru/2026/02/23/131

.