Умирать это нормально

 
    Сидели с внучкой на диване. Разглядывали семейный фотоальбом. Редкость, наверно, для сегодняшних дней. Внучке только шесть лет, поэтому детский живой интерес у неё и в душе, и в глазах: "А кто это? А с кем? А где это? А почему улыбаются?"
    Я что знал и помнил рассказывал, иногда добавлял легкий вымысел для большей убедительности и занимательности. Нам было интересно вместе: она что-то узнавала про нашу семью, а я делился знаниями. Но вот внучка взяла новую фотографию.
  - А это кто?
  - Это я. Это мама моя. Твоя прабабушка. - Внучка недоверчиво посмотрела на меня.
  - Конечно, я, только чуть помоложе без бороды.
  - Дедушка, а мама твоя умерла?
  - Да. Состарилась и умерла.
  - Дедушка, а ты тоже умрёшь? - взгляд её потускнел, но ждал ответа.
  - Да, ты не переживай. Это будет нескоро. Это ещё когда ты вырастишь, выйдешь замуж, появится семья, дети. Я состарюсь и потихоньку умру. Ничего... Всё будет хорошо, всё будет нормально...
    Я замолчал. Молчала и внучка. Было такое впечатление, что у неё что-то не складывалось. Она как бы наткнулась на какое-то противоречие. Потом она взяла меня за руку и спросила: «А что? Умирать — это нормально?».