Всем мамам посвящается...

Ранний туман все ещё окутывал края надгробных камней, создавая прохладную, влажную пелену  тихого утра.
Маленькая сумочка  мамы слегка пахла лавандой, ароматом, который она хранила для этих паломничеств к могиле сына.
Лаванда помогала ей держать себя в руках.

Тридцать лет.
Круглая цифра, тяжёлая и острая, словно камень, который она носила в ладони, теперь
отполированный до гладкости бесконечным вращением.

Сегодня настал день, когда его лёгкие наполнились бы тридцатью годами воздуха,
день, когда он смеялся бы  наверное  чуть громче,чем обычно , может быть даже отрастил бы небольшую бороду.

Она идёт по знакомой тропе, её шаги отработаны, хруст гравия – метроном, отсчитывающий время, которое отказывается двигаться вперёд.
Дорожки аккуратно почищены – доброта, которую она ценит и одновременно ненавидит.
Почему мир должен придерживаться своего расписания, когда её собственное расписание рухнуло  несколько  месяцев назад?

А вот и он. Родной, единственный сыночек.
Гранитная плита, прохладная даже под бледным Солнцем.  Его имя, высеченное глубоко, бросающее вызов годам.
Под ним – даты, скобка,содержащая слишком короткую жизнь, оборванную историю.
Не историю приключений, не историю славы, а холодную, мутную правду, которая украла её мальчика.

Она опускается на колени, влага просачивается сквозь  пальто, но она не замечает этого.
Она не здесь, она сейчас там,рядом с ним, на поле битвы.
Там, где жестокость забрала его навсегда.
Её руки, отмеченные тревогой и годами слегка дрожат, когда касаются холодного камня.

Привет, моя любовь.
Слова застревают, знакомая преграда в горле.
Он сейчас был бы сильным, весёлым, улыбка не сходила бы с его лица. Возможно, немного уставшим от работы,но дома. Всегда дома.

Она принесла то, что имеет значение:
Тридцать гвоздик, тридцать капель крови на белом снегу. Каждый бутон это год жизни её мальчика.

Вспомнила почему - то именно сейчас его рисунок, который он нарисовал в детском саду, яркое Солнце и человечек из палочек, сгордой надписью: МАМА.
Как тепло стало на сердце от этого воспоминания.

Она осторожно кладёт цветы,словно не хочет разбудить своего спящего ребёнка.
Гвоздики склоняют бутоны  к камню, представляя своё безмолвное, живое свидетельство, возвышая его прожитую жизнь.

Она обводит буквы его имени, секретный шрифт Брайля, который может прочитать только она.
Тридцать лет. Будто вчера.
Я помню день твоего рождения, сынок.
Безумную, прекрасную панику, радость от обретения этого чувства стать матерью.
Помню твою тяжесть, тёплую и совершенную, и помню
обещание, которое я дала, чтобы оберегать тебя.
Но я не смогла тебя сберечь, сынок, не смогла, прости.
Моё обещание было  нарушенное далёким, бессмысленным приказом.

Она достаёт из сумки термос,пар ненадолго поднимается, словно призрак тепла.
Чай сладкий, как он любил,слишком сладкий для её вкуса сейчас, но необходимый.

Она выливает немного на землю рядом с камнем,ритуальное возлияние неутолимой жажде воспоминаний.

Она иногда видит других матерей, их лица испещрены той же тихой скорбью,
идущих другими путями.
Они кивают, молчаливо признавая, общую, ужасную территорию.

Я хотела испечь твою любимую пиццу, ту самую, которая так тебе всегда нравилась.
Но у меня не хватило сил, прости меня, родной.
Я хотела бы  посмотреть, как ты задуваешь свечи на праздничном торте, чтобы увидеть, будешь ли ты всё ещё так же  крепко закрывать глаза.

Вместо этого я приношу сюда  цветы, этот лучик света в  тёмном царстве моей души,  возлагаю их на этот тихий клочок земли, где тишина кричит твоё имя.
Прости меня, мой мальчик, но я плачу, постоянно как начинаю думать о тебе.
Наверное со временем эта боль утихнет, она не уйдет нет-нет, ты не думай, что я смогу о тебе забыть и мирская жизнь меня поглотит.
Нет, я всегда буду рядом, твоя мама рядом, сынок.

Ветер поднимается, трясёт снежинки над головой,и на мгновение это звучит как аплодисменты,или, может быть, просто шорох небес. Его душа откликается, он слышит.

Она глубоко вдыхает, втягивая резкий, чистый воздух, пытаясь поделиться им с ним. Мы с тобой под одним небом, сынок, я это знаю и никогда не забуду твою улыбку.

Я вижу тебя в синеве неба,буду  видеть в упрямой зелени, пробивающейся сквозь трещины.
Я унесу тебя вперёд, хотя бы мысленно , мой сильный мальчик, в те места,  где от красоты аж  перехватывает дыхание.

Она остаётся, пока Солнце не поднимется выше, согревая камень под рукой.
Затем, медленно, с трудом, она поднимается.
Тяжесть остаётся, но паломничество на этот отрезок время завершено.

Прощай, мой тридцатилетний сын,прощай, моя радость.
Отдохни хорошо.
Я скоро вернусь. Пока стучит моё сердце я буду приходить к тебе, мой сыночек.

Она отворачивается, оставляя гвоздики стоять на страже.
Яркий, дерзкий красный  цвет, будто капельки крови на белом  фоне снега...