Моя любовь мой палач

Это начинается как чудо. Как тихая гавань, где ты думал обрести покой. Твоя любовь — это нежные руки, которые обещают беречь и лелеять. Но однажды ты замечаешь, что эти же руки сжимаются на твоем горле. Не со зла, нет. С заботой. Чтобы ты, не дай бог, не ушел и не надышался свободой.

Твоя любовь знает все твои болевые точки, потому что ты сам показывал ей свои шрамы, считая, что их будут целовать, а не тыкать в них пальцем. Теперь каждый комплимент звучит как приговор, каждая ласка — как попытка удержать над пропастью, но ценой твоих же крыльев.

Ты смотришь в глаза своему палачу и видишь в них отражение той самой нежности, за которую ты когда-то отдал все. И это самое страшное: ты не можешь его возненавидеть. Ты продолжаешь любить того, кто затягивает петлю, потому что в петле этой — знакомый запах и тепло, которое когда-то согревало.

Это каково? Это значит медленно умирать от рук единственного человека, которому ты позволил держать оружие у твоего виска.