Послесловие. Ассорти из неопубликованного

 - Нужна  операция, - сказал  хирург,  глядя  на  снимок  МРТ.   
 - А  без  операции  никак?
 - Никак,  если  хотите  ещё  немного  пожить.
 
  Вот  и  всё,  бобик  сдох.  Появилось  ощущение  потери,  сначала  лёгкое,  чуть  заметное,  как  прикосновение  паутины,  разрасталось,  мрачные  ряды  колючей  проволоки  вставали  между  мной  и  миром.   Жизнь  коварна,  когда  ей,  как  увядающей  женщине,  больше  ничего  показать,  она  насылает  болезни.  Она  -  опытный  инквизитор,  всегда  припасает  что-то  неожиданное.  Предвидеть  ничего  нельзя,  а  всё,  что  случается,  случается  не  так.  Нет  ничего  нового  под  луной. Странное  чувство  пустоты,  вызываемое  всяким  "после".

****

Порой  возникает  ощущение,  что  я  потерял  какую-то  важную  составляющую  жизни.  При  этом  никаких  истерик   и  депрессий.  Я  продолжаю  жить  в  обычном  режиме,  но  отчетливо  понимаю,  что  делаю  это  просто  по  инерции.  Такое  состояние  бывает  неделями.  Если  такое  состояние  продлится  долго,  я,  наверное,  могу  заболеть.  В  неидеальных  условиях  движение  по  инерции  неизменно  заканчивается  плохо.
А  на  улице  мужик  пьёт  водку.  Запрокинул  голову  и  выпил  бутылку  целиком.  Если  бы  я  умел  так  пить  водку,  я  бы,  конечно,  не  думал  про  инерцию,  жизненные  составляющие  и  прочую  ерунду.

****

Наши  судьбы  переплетены  невидимыми  нитями.  Мы  не  представляем  себе,  каким  образом  события  в  жизни  одного  человека  сказывается  на  судьбе  другого.  Хотя  они  даже  не  виделись.  Логика  мешает  выявить  закономерности. Тотчас  приходит  на  ум  набивший  оскомину  эффект  бабочки.

****

Ты  же  хорошо  знаешь,  что  талант - это  обуза.  Порицаем  всегда  и  повсюду.  В  большинстве  случаев.  Повседневность  как  может  талантам  сопротивляется.  При  малейшей  возможности  погубит… Поверхность  обыденного  должна  быть  гладкой.  Без  наростов  и  шероховатостей… Возьмите  куст  ракиты  или,  лучше,  одинокий  дуб.  Пусть  ему  и  тысяча  лет,  он  -  изгой,  изгоем  и  будет,  покуда  не  засохнет.  А  засохнет  он  непременно.  Ибо  гармония  будней  торжествует  всегда.  И  ветры  разметают   прах  его  по  сусекам  и  папертям… Кот  ученый  тоже  из  неприкаянных.  И  Пушкин  сам.  История  показала.

****

  Поплавок,  оторвавшийся  от  рыбацкой  сетки  пляшет  в  прибрежной  волне.  Вверх,  вниз.  Вверх,  вниз.  Откуда  принесло  его?  Выбросит  его  на  берег,  или  отправится  он  странствовать  дальше?  Жизнь  человеческая.  Не  успел  отдышаться,  накрывает  новой  волной  проблем  и  забот.  Вверх,  вниз.    Вверх,  вниз.  До  последнего  берега.  До  спокойствия  вечного.  Волна  вынесла  на  песок  кусочек  пенопласта.  Закончен  путь.  Я  поднимаю  поплавок  и  забрасываю  подальше  от  берега.  Плыви,  странник!  Не  оглядываясь,  ухожу.  Возвращаюсь  в  повседневность.  Работа,  дом,  работа.  Чёрная  полоса,  белая.  Вверх,  вниз,  вверх,  вниз...

****

Такими  летними  ночами  звёзды  можно  доставать  руками  с  неба.  Море  лениво  перебирает  гальку,  сверчки  деловито  трещат  в  прибрежных  зарослях,  светлячки  таинственно  помигивают,  завлекая  в  непролазные  чащи. Отблески  костра  ласково  гладят  твоё  лицо,  угольки  тихо  о  чём-то  потрескивают.  В  такие  ночи  нужно  говорить  о  любви...

- Знаешь,  я  хочу  тебе  сказать...
- Поехали  домой?  Поздно,  сыро,  комары,  -  говоришь  ты.

Урчание  двигателя  заглушает  шум  реки  и  распугивает  сверчков,  свет  фар  отодвигает  звёзды  и  гасит  мелькающие  в  чаще  огоньки,  костёр,  возмущенно  зашипев,  гаснет.  Хлопает  дверца.  Поговорим  о  любви  в  другой  раз,  дорогая...

****

А  ты,  милая,  помнишь  ли  ты  день,  когда  ты  обнимала  меня  двумя  руками  сразу,  и  в  одной  руке  у   тебя  было  твоё  прошлое,  а  другая  была  пуста?  Ты  не  соглашалась  с  этим,  но  бежала  куда-то,  словно  ветер  -  он  возникает  меж  рук,  он  несёт  нас  в  ничто:  когда  в  одной  руке  слишком  много,  а  в  другой  -  нет  ничего,  что-то  происходит,  знаешь?  Это  вечный  двигатель,  место  между  прошлым  и  будущим, множеством  и  пустотой,  и  ты  бежишь  вперёд,  только  вперёд,  и  твоя  пустая  рука  похожа  на  коробку,  в  которой  ничего  нет,  пусто,  пустота,  абсолютная  пустота,  а  где-то  внизу,  во  дворе  моего  дома,  завершается  штурм:  мы  побеждены  и  разбегаемся  по  своим  квартирам,  наша  крепость  разрушена,  и  там,  где  только  что  стояла  стена,  лежат  бесформенные  трупы  сугробов,  в  руках  у  меня  пустая  коробка,  а  по  щекам  стекает  вниз  жизнь,  падает  с  неба  снег,  и  уже  ничего  не  случится  в  полночь,  никогда  не  случится.

****

 Современная  цивилизация  строится  на  рекламе,  значимость  вещей  определяется  тем,  кто  кого  перекричит,  поэтому  каждый  день  появляются  шедевры,  один  гениальнее  другого.  А  это  приводит  к  забалтыванию,  неверию,  разочарованию.   И  в  конечном  счете  -  равнодушию.  Наша  культура  направлена  на  отвлечение  от  "черных"  мыслей,  пропагандируя  худший  вариант  эпикурейства,  сознательный  уход  от  мучительных  поисков  смысла.  Идеология  предлагает  нам,  как  мухе,  биться  в  паутине  меркантилизма,  не  замечая,  что  впереди  -  тусклое,  запылённое  стекло.

****

"Нужно  быть  позитивным". "Что  наша  жизнь?  -  Игра".  "Я  не смотрю  на  жизнь  серьезно..." и т.п.
Так  говорят  глупцы  или  лгуны  -  сознательные  либо  бессознательные.
Если  ты  хочешь  быть  всегда  позитивным  -  ляг  в  психбольницу  -  там  очень  много  позитивных  людей,  целыми  днями  улыбаются  и  пускают  при  этом  слюни.  Когда  утверждают,  что  не  смотрят  на  жизнь  серьёзно,  попросите  их  тут  же  спрыгнуть  с  девятого  этажа.  Сразу  видно,  что  это  лицемерие  и  фарс.   Наша  жизнь  исключительно  серьёзна  и  отличается  от  игры.

****

Мы  часто  безжалостны  к  своим  детям.  Нетерпеливы  и  безжалостны.  С  ловкостью  иллюзионистов  мы  умеем  пропускать  мимо  ушей  их  сокровенные  мысли  и  не  обращаем  внимания  на  сигналы  и  знаки,  коими  они  предупреждают  нас  о  приближении  беды.  Хотя  обитают  они  рядом.  В  соседних  комнатах.  Слышно  хорошо.  Нас  часто  раздражают  звуки  их  жизни.  Вместо  того  чтобы  бережно  спрятать  эти  звуки  под  верблюжьим  одеялом  памяти  дабы  не  упустить  ни  единой  жалобы,  ни  единой  просьбы,  мы  охотно  отпускаем  их  во  двор  к  приятелям,  и,  случается,  испытываем  облегчение,  когда,  повзрослев  и  окончательно  разуверившись  в  нас,  они  уходят  навсегда.
А  затем  мы  болеем,  старимся  и  умираем.  И  нередко  задаемся  вопросом,  почему  так  всё  устроено?  И  почему  так  скоротечна  наша  жизнь?   С  ребёнком  в  себе  мы  обращаемся  и  того  хуже.  Взамен  радости,  вдохновения,  восторженности  мы  подсовываем  ему  случайные  слова,  скуку  и  обиды.  А  детское  любопытство  всеядно.  Не  только  что  возраст,  мы  сами  меняем  черты  этого  ребенка.   Порой  до  неузнаваемости.   Мы  боимся  ребёнка  в  себе,  вот  что.  Знаем,  что  он  чист,  непорочен,  чаяниями,  мыслями  светел,  и  боимся   его.

****

Однажды  я  вынырнул  из  липкого  мрака  сна  незрячий  и  голый,  но  в  голове  моей  пели  птицы.  Птицы  пели  долго,  их  пение  было  многоголосым  и  неспешным,  постепенно  оно  перестало  казаться  мне  однообразным,  и   я  подумал,  что,  скорее  всего,  я  просто  умер,  так  как  не  помню,  что  было  со  мною,  но  знаю,  что  времени  больше  не  существует,  потому  что  не  было  ничего,  кроме  пения  птиц,  названий  которых  я  не  помнил,  но  голоса  их  были  мне  знакомы,  и  был  обманут  самим  собою,  так  как  сразу  после  этого  появились  люди  и  спугнули  птиц.  Через  несколько  дней  повязку  сняли,  но  до  того,  как  я  ощутил  стойкий  запах  микстуры  и  хлорки,  я  понял,  отчего  у  ангелов  есть  крылья.  Я  понял,  отчего  они  меняют  цвет  в  фотографиях,  сдувая  пыль  со  стен  лабиринта,  а  я  всего  лишь  храню  их  в  альбомах,  как  засушенные  листья  деревьев  среди  таких  же  пожелтевших  листов  ненужных,  давно  забытых  и  хмурых,  как  осенние  дни,  складок  собственной  памяти,  и  почему  люди  могут  заполнить  пропасти  между  собой  страстью  или  близостью,  построить  мосты  через  упрямые  реки  в  виде  детей  или  старости,  похожей  на  тарелку  манной  каши.

****

Послушай,  но  ты  ведь  не  исчез?  Или  всё-таки  исчез?  Но  ты  же  вернёшься?  Глупые  вопросы,  да?  Тем  более,  что  на  глупые  вопросы  ответы  всегда  известны - какой  вопрос - такой  ответ.  Впрочем,  есть  слабое  утешение - исчезнуть  совсем  никто  не  может.