***

День сегодня – ну, как обычная дверь. Вроде и не ведёт никуда, но вопросов на неё навешано – жуть.

Бродил я по городу, а там все с зеркалами носятся. Кто улыбается – видит в отражении не себя, а чужую жизнь. Кто несётся куда-то – время у них тенью тянется, ещё и стены в доме трещинами покрывает. И задумался я… Вот зачем нам терпение, если все решения подавай мигом? И нужна ли кому эта искренность, если лестью куда проще в душу влезть?

На площади часы продавали – без стрелок. Мол, время без начала и конца. Врут, конечно! У любого времени есть начало – когда ты выбираешь, каким быть: честным или удобным? Когда думаешь, твоя боль важнее чужой радости? Когда отпускаешь человека или цепляешься за него, как за последнюю скрипку?

Увидел старика на лавке. Он там песчинки перебирал в ладони. Не возраст считал, а следы, которые после него останутся. Жизнь, – говорит, – не в том, чтобы дней много прожить, а чтобы в них не потеряться. Но смешно получается: жизнь нас учит забывать, чтобы потом вспомнить. И вот уже память пылью покрывается.

А вдалеке – фабрика мыслей гудит. Люди цели ставят – как кирпичи кладут, и дома себе строят, где их страхи живут. Только вот кирпичи эти света не дают. А выбор даёт. И вот когда ты этот выбор в тишине делаешь, когда никто не видит, тогда и рождается правда.

Присел я на обочине и думаю: кто мы в этом городе фонарей? Ищем смысл или это он нас ищет? Ветер как дунет, да как шепнёт: Мы – не те, кто ответ нашёл, а те, кто вопрос не забыл.

И всё же в этом городе зеркал была одна отдушина. Место, где можно быть честным, даже если больно. Встал я и пошёл туда. Потому что смысл – не в хитрой формуле, а в смелости смотреть на себя без масок.

А если другие всё равно будут вешать на тебя ярлыки – ну и пусть. Тогда остаётся одно: ответ не приходит к тем, кто ждёт, а рождается, когда идёшь вперёд и помнишь, что дорога – это не к счастью, а к себе.