Очки

В пятницу подойдёт моя очередь сходить к окулисту. Один доктор на весь город в поликлинике.

Я уже договорилась, что если расстояние между глаз стандартное - мне продадут недорогие готовые очки.

Жду этого момента с замиранием сердца.

На планшете такие крохотные буковки, что разглядеть их невозможно. К вечеру слезятся глаза. Набранный текст - выглядит полосой из нечитабельных букв.

Сохраняю и бегу проверять. Ловлю блошек.

Пишу я белым письмом. И когда начинаю писать - не знаю что получится. Записываю событие или встречу. А какие будут мысли - не знаю. Поток сознания, кажется, это называется.

Так моют золото. Иногда приходится вынимать много пустой породы.

С замиранием сердца жду пятницы. И молюсь, чтобы у меня появились недорогие очки.

Вряд ли в очках я смогу писать "Чёрным письмом". Но у меня появится возможность видеть написанное.

Мной или прозорянами на их страницах.

Главное, чтобы не пришлось снова работать дворником. Хотя, до снегопадов, эта работа мне очень нравилась.

Надеюсь, невролог вылечит мне спину или научит меня жить с ещё одной проблемой и радоваться слову "жизнь".

Да, к чему я все это.

Сиквел "Прозрения" должен быть таким. Слепая от рождения мать, жена художника, и сын-художник. Ранняя потеря отца. И слепая мать, которая научила сына смотреть и видеть.