Краски осени

Из цикла "Стараязабытая сказка"

Лето кончилось, оно унеслось, подхваченное задувшим северным ветром, смылось первым холодным дождём. Новые краски появляются вокруг, краски осени. Осень вовсе не художница, да и палитра её не так уж богата, и то одни лишь тусклые серые, жёлтые,  да бурые тона. Зелень ещё не стёртая дождями, и синь неба в редкую теперь  ясную погоду остались от прошедшего лета. А золото вокруг раскидано солнечными лучами, и в них сама осень кажется скачущим напропалую позолоченным конём, которого невозможно остановить. Но стоит скрыться солнцу, как оказывается, что это всего лишь унылая кляча, плетущаяся навстречу неминуемым холодам, шурша подсыхающими остатками летней роскоши.
Нет, осень вовсе не художница, просто люди обладают способностью видеть будни, преподносимые ею, иначе, чем прочие существа. У собак, например, нет художественного воображения, но им дано чувство обоняния, такое, какого нет у других. Они чуют своими длинными носами приход осени по запахам, рождающимся в медленно холодеющем воздухе. У перелётных птиц осень обостряет удивительное ощущение силовых линий магнитного поля Земли, которые зовут их в дальний полёт вдогонку за летом. И так каждое живое существо имеет своё индивидуальное восприятие осени.
Сначала она прячется в тени садов, робко дёргая отдельные пожелтелые листья. Воздух в это время наполнен ароматами бабьего лета, а шум поездов и вскрики теплоходов на Волге звучат с прощальной летней грустью. Самое хорошее время в здешних краях, время ставить свадебные шатры и произносить фейерверки тостов.
Постепенно осень набирается сил, уже беззастенчиво, без оглядки трясёт деревья, обрывая листву, забрасывает небо тяжёлыми клочьями свинцовых туч. Но долго ещё светит солнце, прорываясь сквозь возводимые ею заслоны, своим теплом обнимая внизу всё живое. Неизбежно приходят дожди, косыми струями бьющие в чёрный ночной асфальт, и фонари уже рассыпают свой свет серебром по мокрой глади мостовой. Пусть всё вокруг меняется, но и самый пасмурный день может показаться светлым и радостным, если ты счастлив, и, наоборот, солнце будет чёрным на ясном небе, мрачные дома сдавят унылую улицу, по которой ты идёшь, если неоткуда зачерпнуть тебе веселья и бодрости.
Это не осень виновата, ведь, она не художница, у неё нет таких красок, чтобы очер-нить твою радость или обелить горе… Время летит всё быстрее, словно тщетно пытается догнать далеко ушедшее лето, а сгустившиеся по утрам туманы превращают владенья осени в волшебную страну. Солнце становится маленьким, остывая на глазах. Пусть на время, но его всё чаще и надолго закрывает пелена серой мути, и нет уже ни единой полоски чистого неба над головой.
Вот тогда-то и надо сохранить хоть кусочек жаркого лета, спрятать его в сердце, горстью горячего песка зажать в кулаке, подобрать осколком любви, оказавшейся такой хрупкой. Не нужно только беречь и лелеять призрачную тень счастья, ведь это всё равно, как сохранять засушенный цветок, который никогда уже не поднимет головку. Конечно, всегда грустно, если уходит любовь, особенно летняя… Безлико становится всё вокруг, и кажется, что и жизнь твоя ушла вместе с летом. Но, ведь, это не осень виновата, нет у неё таких красок, да и сама она всего лишь полустанок на пути природы к новой весне. Пусть даже ветер заставит оголённые замёрзшие деревья кланяться до земли, и льдинки застучат в звонкое от холода окно.
А ты стань сам художником своих буден, измени своё видение окружающего, нарисуй мысленно солнце над головой. Стоит только взять кисть, перо, тронуть струны или клавиши. Смелее, у тебя найдутся такие краски, которые и не снились осени.