Золото Партии. Глава 7. Дипломатический Груз

Будапешт, Венгрия. 25 ноября 1989 года. 04:18 ночи.

На фоне разрушенных баррикад, обгоревших автобусов и плакатов «СССР — УЙДИ!», у заднего входа советского посольства стояли три фургона «ГАЗель-дипломат» — чёрные, с гербом СССР на дверях и номерами серии «CD» — Corps Diplomatique. Никто не останавливал их. Никто не проверял. Даже венгерская милиция, даже студенты с самодельными баррикадами — все знали: дипломатический груз — священен. Даже если внутри — не «медикаменты» и не «архивы», а 237 тонн золота.

Внутри посольского двора — тишина. Только шорох сапог по снегу и приглушённые команды.

Генерал Семён Волков стоял у крыльца, в длинном чёрном пальто, с сигаретой в зубах — редкая слабость. Он не курил с 1975 года. Но сегодня — позволил себе. Потому что знал: это — поворотный момент. Если груз уйдёт — операция «Золотая Печать» станет необратимой. Если провалится — все они станут трупами. Или героями. В зависимости от того, кто будет писать историю.

— Готовы? — спросил он, не поворачиваясь.

— Так точно, товарищ генерал, — ответил капитан Олег Баранов, криптограф. Он дрожал. Не от холода. От напряжения. На нём была форма дипкурьера. В кармане — три флэш-накопителя с шифрами. И… пистолет «ПМ» с одной обоймой. «На всякий случай», — сказал Волков.

— Ты — связной. Ты несёшь коды. Ты — мозг операции на этом этапе. Если что-то пойдёт не так — ты уничтожаешь носители. Даже если для этого придётся лечь под колёса.

— Понял.

— Хорошо. Машины — под тобой. Экипажи — проверены. Маршрут — через Австрию. Там — приём. Переплавка. Дальше — Цюрих. Всё по схеме.

Волков затушил сигарету.

— И… Олег. Если увидишь «его» — стреляй без предупреждения.

— Кого?

— Того, кто не должен здесь быть. Ты поймёшь.

04:45. Колонна тронулась.

Первый фургон — «Груз: медикаменты для госпиталя в Дебрецене». 
Второй — «Архивы Министерства иностранных дел СССР». 
Третий — «Техническое оборудование для связи».

Все — ложь. Внутри каждого — двойные стенки. Между ними — слитки. Упакованы в свинцовую фольгу. Залиты парафином. Чтобы не звенели. Чтобы не сканировались. Чтобы не пахли богатством.

За рулём — дипломатические сотрудники. По документам — да. По сути — бывшие бойцы спецназа ГРУ. Без семей. Без прошлого. С контрактом на пять лет… и подписью о неразглашении под страхом смерти близких.

Олег сидел в первом фургоне. Рядом — водитель. Молчаливый. Как статуя. Только глаза — бегали по зеркалам.

— Ты в порядке? — спросил Олег.

— Нет, — ответил водитель. — Я думаю о жене. Она в Минске. Беременна. Ей сказали, что я в командировке в Германии. Если узнает правду… убьёт меня.

— А если мы провалимся?

— Тогда убьют её первой. Чтобы я смотрел.

Олег кивнул. Больше не спрашивал.

07:33. Граница СССР — Венгрия. КПП «Захонь». Туман. Мороз. Ни души.

Советская сторона — пропустила без вопросов. Только кивок офицера погранвойск. И жест рукой: «Езжайте, товарищи. Счастья вам».

Венгерская сторона — другая история.

У шлагбаума — новый начальник КПП. Молодой. Лет 30. В очках. С усмешкой на лице. И… с флажком оппозиции на лацкане.

— Остановитесь! — крикнул он по-венгерски. — Документы!

Олег вышел. Протянул дипломатический пакет.

— Посольский груз. Иммунитет согласно Венской конвенции.

Венгр листал бумаги. Медленно. Наслаждаясь моментом.

— Очень интересно… «Медикаменты» … «Архивы» … «Оборудование» … — он усмехнулся. — А вы знаете, что сегодня ночью мы получили анонимный звонок? Голос сказал: «Проверьте груз из советского посольства. Там — не лекарства. Там — будущее Венгрии».

Олег замер.

— Это провокация. Вы нарушаете международное право.

— Может быть. А может — нет. — Венгр поднял руку. — Обыск!

Из будки выбежали четверо солдат. С автоматами. С фонарями.

Олег посмотрел на водителя. Тот едва заметно кивнул — «готов».

— Последнее предупреждение, — сказал Олег. — Если вы откроете двери — это будет расценено как акт агрессии против СССР.

— О, как страшно! — засмеялся венгр. — А что вы сделаете? Введёте танки? Как в 1956? Уже не получится, товарищ советский. Мы — свободная страна.

Он махнул рукой.

Солдаты двинулись к фургонам.

Олег схватился за пистолет.

Но не успел.

Внезапно — выстрел.

Не из автомата. Не из пистолета.

Из снайперской винтовки.

Пуля попала венгру в плечо. Он упал с криком.

Солдаты — в панике. Бросились в укрытие.

Из леса — выбежали трое в камуфляже. Без опознавательных знаков. Лица — в балаклавах.

Один подбежал к Олегу.

— Быстро! В машину! У нас 90 секунд до прибытия подкрепления!

— Кто вы?! — крикнул Олег.

— Те, кто вас спасает! — ответил мужчина. — И не задавай вопросов!

Они вскочили в фургоны. Двигатели взревели. Колонна рванула вперёд, сбив шлагбаум.

Сзади — крики. Выстрелы. Но уже не вслед. В воздух.

08:17. Лесная дорога. 12 км от границы.

Фургоны остановились. Снайперы окружили их.

Олег вышел. Подошёл к командиру.

— Кто вы? Кто вас послал?

Мужчина снял балаклаву.

Олег ахнул.

— Ты?!

Перед ним стоял Станислав Марков — «Призрак». Тот, кто «умер» в 1987-м.

— Привет, Олег. Не ожидал?

— Ты… ты же мёртв!

— Именно поэтому я здесь. Меня нет. Значит, я могу делать то, что другие — не могут.

— Зачем ты вмешался?

— Потому что Волков знал, что на границе — засада. И послал меня, чтобы тебя вытащить. Ты слишком важен. Ты — единственный, кто знает коды.

— А венгр? Он… жив?

— Да. Ранение не смертельное. Но он больше не будет задавать вопросов. Особенно после того, как ему покажут фото его дочери в школе в Пече.

Олег сглотнул.

— Это… жестоко.

— Это — реально. Ты ещё не понял, Олег? Мы не играем в шпионов. Мы переписываем историю. И для этого нужно быть готовым на всё.

Марков подошёл ближе.

— Слушай сюда. План изменился. Мы не едем в Австрию. Там — засада. Кто-то слил маршрут. Вместо этого — новый путь. Через Хорватию. Там — наши люди. Завод по переплавке — уже готов. Ты поведёшь колонну. Я — прикрою сзади.

— А если… если нас поймают?

Марков усмехнулся.

— Тогда ты вспомни, что сказал Волков: «Ляг под колёса. Но не дай им взять коды».

Он положил руку на плечо Олега.

— Ты не один, криптограф. Ты — часть машины. И машина… не остановится.

15:42. Подпольный завод под Загребом. Полуразрушенный цех бывшего медеплавильного комбината.

Золото выгружали быстро. Молча. Под прицелами автоматов.

Слитки шли в печь. Плавились. Переливались в новые формы. С новыми сертификатами. С новыми номерами. С новой историей.

Олег стоял у окна. Смотрел, как расплавленное золото течёт, как река. Красное. Живое. Опасное.

— Знаешь, что самое страшное? — спросил Марков, подходя к нему.

— Что?

— То, что это золото уже не СССР. Оно — никому. Ни партии. Ни народу. Ни даже нам. Оно — свободно. И оно выберет себе хозяина. Когда придет время.

Олег посмотрел на него.

— А если… если мы ошибаемся? Если это — не спасение, а предательство?

Марков усмехнулся.

— Ошибаться — поздно, Олег. Мы уже в аду. Осталось только решить — кто будет его править.

Тем временем, в Цюрихе, доктор Райнер получает телеграмму:

«Груз изменён. Маршрут — Хорватия. Завод „Медвежья Печь“. Ждите. Коды — везёт Баранов. Не подведите. Берлин помнит.»

Он кладёт телеграмму в сейф. Наливает себе виски. И смотрит на папку «Красный Архив».

— Кто кого переиграет, Григорий Петрович?..

Купить книгу можно на Литрес, автор Вячеслав Гот. Ссылка на странице автора.