Полёт

Я лечу высоко над моими мечтами, словами, хочу удержать их... Но не получается... Хочу войти в закрытые двери, влететь в закрытые окна. Пытаюсь найти внутри давно знакомые лица, глаза, потрогать их и всё вспомнить. Вспомнить счастье - неудержимое, невесомое, быстро проходящее. Оно садится на плечо, заглядывает и также легко исчезает. Я лечу за ним, сажусь на белый лист. Он пока девственно чистый, на нём не написана моя судьба, моя любовь, мои стихи. Стихи не случаются, просто так иногда получается. Получается, что звуки не складываются в простые мелодии, усложняются строки, и счастье притворяется лёгкой птицей высоко парящей и назад не смотрящей. Я лечу вниз, хочу попасть в знакомые двери, но они закрыты, окна занавешены шторами. Мне не виден свет, только гудящая тишина. Тишина кружит, бросает, убивает своим однообразием. Откройте двери, окна, дайте насладиться хотя-бы следами угасающих свеч. Ровное дыхание свеч поможет скрыться от своей скучности, и я получу горстку упорхнувшего счастья. Счастье - это  порядок в душе, в мечтах, в недосказанных словах. Ведь правда?