Чемодан без ручки

Все наши тревоги - это как чемодан без ручки. Большой, тяжелый, неудобный.
И мы идём, тащим его из последних сил. Кто-то ругается вслух, кто-то молча несёт, стиснув зубы.

А иногда мы останавливаемся, ставим этот неуклюжий груз на землю и садимся рядом, чтобы просто отдышаться. И в этот момент тишины замечаем странную вещь: чемодан, оказывается, не заперт. Он просто притворяется монолитом, а на самом деле его замок - иллюзия, созданная нашим же страхом заглянуть внутрь.

Мы боимся, что там окажется что-то ужасное, неконтролируемое, что вырвется наружу и поглотит нас. Но что, если внутри нет чудовищ? Что если там просто сложены аккуратные стопки старых писем - неотправленных слов, несделанных выборов, невыплаканных слёз?
Каждая тревога - это письмо из прошлого, адресованное будущему, которое так и не наступило, потому что мы всё время тащили с собой этот архив.

И вот мы решаемся. Не выбросить чемодан в пропасть (это было бы слишком просто), а медленно, по одному, доставать эти письма и перечитывать их при дневном свете. Оказывается, большинство из них написаны невидимыми чернилами - они исчезают, как только на них падает луч осознанности.
Некоторые оказываются вовсе не нашими, а чужими посланиями, которые нам когда-то вручили со словами "понеси, это важно", и мы, не глядя, положили их в свой багаж.

А потом наступает самый удивительный момент. Когда чемодан пустеет, он вдруг меняет форму. Из громоздкого, неудобного ящика он превращается в лёгкий рюкзак за спиной - а в нём остаётся только самое необходимое: горсть опыта, компас интуиции и складная карта возможностей, которая разворачивается ровно настолько, насколько нужно сделать следующий шаг.

Мы больше не тащим. Мы идём налегке. И иногда, проходя мимо других путников, согнувшихся под тяжестью своих чемоданов, мы тихо улыбаемся - не от превосходства, а от узнавания. Потому что знаем: ручка всегда была внутри. Нужно было просто перестать тащить и начать распаковывать.

Ася Балк