Для творца я не слишком болен...

Для творца я не слишком болен,
Для чтеца я не слишком весел,
Да и к этому миру порою,
Ощущаю второстепенность.

Всё настолько опостылело,
Я нигде и везде, как воздух.
А быть может лишь фон, оттенок,
Где же ты, мой уютный космос?

Живописец отчётливый кратер
Нанесёт на луну, как на холст.
Я всего-лишь его соглядатай,
Подражатель, коль встанет вопрос.

До кого же я так достучусь?
В ком действительно это откликнется?
Ваши эмоции - фикция!
Это всё моя личная грусть.

Так какой же я к чёрту поэт?!
Мой стих лиры не полон, он полый,
Ведь ты в нём не отыщешь ответ,
Демагогия и разговоры.

Литьё из пустого в порожнее,
Что я знаю о жизни?! Ответь мне!
Моя муза слепа и стреножена,
Что в тебе говорят строки эти?

Вас вообще что-то в принципе трогает?
Иль искусство совсем не колышет?
Отчекань, словоблудство убогое,
По лекалу вторичный эпитет.

Чтобы все наконец-таки поняли,
Суть моих неразборчивых песен -
Для творца я не слишком-то болен,
Для чтеца я не слишком уж весел.