Проект Рубикон

            ПРОЕКТ "РУБИКОН".





   Все эти семь лет, пролетели незаметно. Джейсон ни о чём не жалел.
   Пусть он раньше и работал, бегал для ЦРУ, туда сюда. Как дурак. Теперь, он больше этого не делает.
   Завязал. Насколько можно вообще завязать с ЦРУ.

   Все эти годы, чтобы отвлечься, Джейсон "пересел за руль", и устроившись обычным американским водителем дальнобойщиком, колесил через всю страну, доставляя грузы.
   Из Флориды, иногда из Оклахомы, до Канады. Прямо до границы, в районе Ниагарского водопада. А оттуда, до ближайшего канадского городка. И всё. Рейс закончен. Потом обратно.
   Работа нравилась. Тихо. Никто не мешает. Никто не угрожает. С пушкой. И у виска. Никто не бегает, с оружием туда сюда. Благодать...
   В своё время, Джейсон набегался. Вот так. Во имя, мать его, безопасности страны. Ну и во славу конторы.
   Теперь. Всё это осталось позади. 
   Теперь, его никто не вышибет, из седла. Из кресла водителя.
   Грузовик, стал для него чем-то вроде очень хорошего и удобного, а главное бесплатного, психотерапевта. Или психолога. Каких сейчас развелось в Америке... Как грязи.
   И всем плати.
   Тут же, всё бесплатно. И задаром. Сел, поехал.
   По дороге, пока едешь через всю страну, расслабляешь мозги. Всего себя. Да и душу.
   
   Для Джейсона, эта работа стала отдушиной. После всего.
   После всей этой беготни. Во благо страны.

   Пусть теперь, другие бегают.

   Несколько раз, за все эти годы, он всё таки "с теплом", вспоминал свою службу. И скучал по оперативной, настоящей, взрывной работе. Когда ты летишь, словно пуля, на врага. Чтобы его смять. Или чтобы быть смятым самому.
   В конторе, обычно так.
   И в такие минуты Джейсону казалось, что вот тогда, он по настоящему и жил. Вот тогда, и была его настоящая работа. Не как вот это всё. Где он спокойно мирно колесит, в грузовике по дорогам страны. И ни о чём не думает.
   Может, именно тогда, он и жил, по настоящему? Не сейчас?
   Но потом, эти накаты прошлого проходили. И Джейсон возвращался к своему сегодняшнему.
   Что было, прошло. Назад, уже пути нет.
   Только вперёд. По трассе. От юга страны, до Канады.
 
   Семь лет прошли.

   До них, когда Джейсон работал в конторе, его ценили.
   Мало кто из агентов, и из оперативников, мог так лихо стрелять, наповал, здорово отбиваться и крушить врагов, и при этом, практически ни разу не попасть под пули.
   Джейсон, из всех этих передряг, выходил чистым. Словно какой-то црушный ангел хранитель оберегал, и присматривал за ним, всё это время.
   Насчёт таких ангелов хранителей, покровителей ЦРУ США, Джейсон в своей конторе так и не спросил. И не выяснил, если ли они, на самом деле.
   Да и кто бы ему ответил, на этот вопрос?

   Семь лет он колесил на своём грузовике. И через всю страну.

   И заработок. Какой никакой. И отличная, психотерапия. После всего.

   Но местами, Джейсон всё таки жалел. Что ушёл из конторы.

   И вот. Спустя эти семь лет. Контора "нашла" его.

   Как бы Джейсон не хотел, навсегда покинуть ЦРУ, и эту грязную, опасную, но по своему, сногсшибающую работу, он всё таки до конца, не смог это сделать, и на это пойти.
   И потому, стал для них, для государства, и для самой конторы, как спящий агент.
   Он теперь мог несколько лет, никак не светиться. И не выполнять никакой работы. На контору. Но если вдруг приспичит. Или если приспичит самой конторе. Он может "вылезти наружу", и снова поиграть, в эти игры.
   Контора, не против.
   Джейсон знал, что он не один такой. И в стране есть ещё, такие спящие и запасные агенты.
   И не только из ЦРУ. 
   Некоторые, живут вот так годами. Прежде чем снова и неожиданно, взяться за оружие. И прибить кого-то. Во благо страны.
   Запасные и никем не узнанные профессиональные киллеры. Всегда нужны. Стране.
   Зачем, увольнять их окончательно, и бесповоротно? Если они ещё могут понадобиться.
   У Джейсона, был как раз такой случай.

   И вот, спустя семь лет, его услуги снова понадобились.
   Стране.

   Как раз прошёл День независимости. Национальный и государственный праздник, всей Америки. И вот он, долгожданный заказ.
   Снова, Джейсону придётся как следует пощекотать нервы.
   Давно он этого ждал.
   Сегодня он сам себе честно признался, стоя перед зеркалом, что ведь ждал. Все эти годы. Чего, обманывать самого себя?
   Только одно, ещё сейчас хотел Джейсон. Чтобы цель для уничтожения, попалась крутая. Для адреналина. И вообще.
   Наконец то.

   
   Аманда Смит, как всегда возвращалась домой.
   Жила она одна, здесь, в пригороде Вашингтона. В котором и работала.
   Начинала, Аманда Джеральд Смит, адвокатшей. Как и многие молодые амбициозные дамы, и женщины в стране. Но потом, спустя несколько лет, перешла в журналистику. И теперь работала сразу на два столичных издания, плюс, вела свой блог новостей. В общем, была довольно известна, в столичных кругах.
   Разве что, пока не пожимала руку, лапу президенту. Но по этому поводу, сама Аманда шутила, что ещё всё впереди.
   Пожмет ещё.
   Жизнь, шла. Годы проходили. Работа, нравилась.
   И вот однажды, ей дико, крупно, чудовищно, повезло.
   Или наоборот. Чудовищно не повезло. Смотря как посмотреть.
   Ей стало известно, про один сверхсекретный проект, существующий ещё с времён холодной войны.
   Что за дела? Новый Уотергейт? Или прям как в том фильме, Спилберга, про прессу? С Томом Хэнксом, и Мерил Стрип.
   А может, что более вероятно, этот проект давно устарел, и потерял актуальность? Про него уже все давно забыли?
   Проект назывался, --- "Рубикон".
   Чё ещё, за Рубикон?
   Может, очередной и теперь уже забытый проект военных, против СССР?
   А может, из ЦРУ?
   Аманда решила не гадать. И не ломать голову. А просто опубликовать то что знает.
   А что она собственно знает, про этот проект? Только само название. И то, что он есть. Существует на белом свете.
   Как наверное уже догадался читатель, этого оказалось достаточно. Чтобы на неё устроили негласную охоту. И у кого-то в столице появилось стойкое желание, заткнуть ей рот. И желательно, навсегда.
   Меньше знаешь, крепче спишь.
   И в данном случае, этой самой Аманде Смит, придётся скоро лечь спать, в землю.
   Кладбище, близь Вашингтона, подойдёт?

   Журналистка ничего не знала, про этот проект. Только то, что он существует. По крайней мере, когда-то существовал. В годы холодной войны.
   И никак не могла понять, или догадаться, что в определённых кругах, и этого достаточно, чтобы кое кого сильно напрячь, и разозлить. И тем самым подписать себе, смертный приговор.
   Вернее, этот приговор ей подпишут другие. Те, кто невидим. И неосязаем. Но он есть. Они есть, в стране. И всегда были. И идти против них... Верная смерть.
   Аманда, ничего этого не понимала. Молода ещё. И малоопытна.
   И совершила эту ошибку. Опубликовала от своего имени, материал про этот проект.
   И мало того. Ещё хватило смелости, или тупости, смотря как на это всё посмотреть, обратиться ко всем читателям, с просьбой написать ей, кто что знает, об этом проекте.
   Совсем ништяк. Как определённо сказали бы русские.
   Но американские, промолчали. И посчитали что всё это в рамках вещей. И в рамках их национальной демократии.
   Писать, думать, делиться информацией, и так далее. В своей такой повсюду замечательной стране, Америке.
   Народ, американский, так в принципе и считает. Так его приучили.
   Наверху. В самом государстве. И в его самых тайных закромах. Посчитали иначе.