Никто из нас не идеален,
Ведь сложен принцип простоты,
Но чем же барин опечален,
Зачем бежит от пустоты?
Сосуд наполовину полон,
Откуда брать вторую часть?
Когда сосед раскроет пасть,
Наткнувшись, как сутулый ворон,
И будет камешки хватать,
Да сплетни пестрые шептать?
А наш сосед ещё тот дед!
Устроился поближе к печке
И варит к ужину обед.
А ты задумался о речке...
И о могилке, пистолет
В руках уж держишь,
Но постой, быть может свет,
Чем душу режешь,
Только теплый?
Как раз из той дыры твоей,
Что ты зовешь убогой, полой,
А есть в ней дым живей людей.
***
© Copyright: Аря Скретчова, 2026
Свидетельство о публикации №226022601421
Свидетельство о публикации №226022601421
Рецензии