Фёт

Фёт
____________

Прогулялся по району. Самый центр города. Конец рабочего дня. Люди бредут плотным потоком , ни улыбок, ни смеха.
На месте бывшего еврейского кладбища притаился стеклянный офис «Клауда» ,будто аккуратный хищник, аккумулирующий чужие гигабайты и чужую память.

Дождь льёт. Асфальт мылится. Ботинки предательски скользят.
Это моя страна. Беларусь. И я в ней  какой есть.

В подземном переходе на Фрунзенской высадился десант российских лабухов. Два баяна накачивают воздух патриотическими маршами второй мировой. Воздух становится густым, как кисель из прошлого.

Я плюнул и зашёл в ближайший бар.

Там известный филолог , килограммов под сто восемьдесят, с фингалом под глазом, горячо втолковывал красавице Наташе:

-Они изгадили русский язык до неузнаваемости! Вот возьмите: не Фет, а Фёт. Не МихалкОв, а МихАлков!
Вы понимаете, Наташенька, они неподражаемы в своём невежестве!

- А кто это  «они»? - мило спросила барменша.

А кто я такой?

Подумал я и заказал триста граммов водки и бутерброд с килькой.
Нашей балтийской национальной тутэйшей закуской.