Пушистый комочек

Мама умирала рано, а мучилась долго.

Выйдет на балкон, смотрит на звёздочку и молит:

- Звездочка, пришли за мной летающую тарелку...

В детстве мы любили с  мамой полежать, обнявшись, и заснуть и проснуться в обнимку. Я брала мамину руку, укладывать на свою ладошку. Мамины пальцы свешивались с моей ладони, а я улыбалась:

- Моя черепашка.

Незадолго до смерти, мама почти всё время спала. На краешке моего двуспальной дивана.

Когда я уехала в Москву - она перебрались жить в мою комнату. Папа очень сильно храпел. И она наслаждались "тишиной".

Но когда я приезжала - комната ко мне возвращалась. Мама подсаживалась на краешек дивана и сидела, порой до рассвета, смотрела, как я сплю.

Скучала.

Как-то я забралась к маме в постель, улеглась рядом  и смотрела на неё долго-долго, мечтая заснуть. Рядом со спящей мамой. И проснуться.

Сон не шёл. Я смотрела на её родное лицо и не верила: остались считанные дни.

Когда я уехала в Москву - у мамы поселилась домовушка. Я сомневалась:

- И как она выглядит?

- Смешная, на комочек пыли похожа. И добрая. - Рассказывала мама.

Спустя пару дней после похорон - я вошла в большую комнату и остановилась в дверях. Июньский день. Балкон открыт.

И вдруг под шкафами от двери к балкону покатилось что-то мягкое и пушистые. Похожее на комочек пыли. Шмыг и на балкон выскользнуло. Я поспешила выйти следом, но ничего не нашла.

Нет ничего дороже мамы.

Мамина любовь хранится во всём.

Даже в воспоминании о пыльном комочке.

Если я вижу за окном звезду... (потерянный текст)