Клетки тоска

   Мы ехали в машине. Вовка забрал меня с поликлинники и вез на вокзал.
- Ты заберешь меня вечером? - Спросил я.
- С вокзала?
Нет, наверно.
В обед, как окно будет.
- Ну хорошо. Главное, чтобы тебе не мешало...
- В обед - нормально.
- Тогда, высади меня у магазина, я доберусь до вокзала сам. Дойду.
- Точно дойдешь? - Он посмотрел на меня.
- Да дойду, на улице уже не так холодно, да и... Дотащат) если чё.
У людей есть такая нужда - помочь.
   Мы подъехали к магазину.
Я вылез, Вовка уехал.
Я преодолел без особых усилий ступень тротуара...
Сбоку ходил человек, в испачканых одеждах и лицом "с бодуна".
Он спрашивал прохожих,
- Дай денег, пожалуйста...
На - опохмел...
   У одного, другого.
Ему отказывали.
Я остановилса.
- Эй, - позвал его, - иди сюда.
   Он подошел.
- Бабок ищешь?
- Ну да.
Болею...
- Все мы - болеем.
Я дам тебе сотку.
Больше - не дам.
- О, спасибо) - поблагодарил он, - а я не стал у тебя просить... Ты вон сам того... Еле ходишь. С палочкой...
   Я дал ему купюру, и продолжил свой путь к магазину.
Вышел охранник, разогнал попрошаек. Помог мне преодолеть ступени.
   В магазине, я выбрал бутылку чая с лимоном, и пошел на кассу.
Хотел взять сигарет.
Сигареты надо было ждать, их еще не оформили.
Продавец сказала о получасе.
Что бы никому не мешать и не отсвечивать, я отошел к окну.
Там лежала книжка.
"Путь к Богу" или что-то вроде того.
Открыл, полистал...
Что-то прочел...
Отложил.
Стал смотреть на прохожих на улице.
Заходили люди, кто-то что-то покупал, кто-то грел еду в микровоновке.
Пошел запах домашней пищи.
Разогретых пирожков, сосисок в тесте...
Пока я стоял у окна, наблюдая людей, у столика с микроволновкой собрались несколько человек.
Была девушка.
Молодая.
Красивая.
...
Только вот, тень какая-то в ней.
Как-будто надорвана она.
Глаза ищут...
Говорит в голос,
Шутит, слышен смешок...
Её слышно, а за этим, слышно как она пьет.
Неважно что, и неважно сколько.
И пальцы в кольцах.
И много их...
А отчего мне кажетса будто бьетса она о клетку свою...
И ищет, ищет кого-то глазами.
И эта маска, уже обрыдла ей.
И хочетса плакать...
А некому.

   Они ушли.
И возможно я - не прав, и дело вовсе не мое, но отчего так ранена?
И конечно, все это - надумано наверняка...
Но хрип, и трещина, замечены мною.
Бьетса птица в клетке, и нет выхода.
Как долго до слома?
Когда произойдет что-то очень болезненное?
Алкоголь?
Травма?
...
   Я не знаю что хочу сказать этим.
Но,
Какая-то обреченность, как что-то неумолимое давлеет над нами и нет сил исправить.
Все мы о чем-то мечтали и хватались порой за чужое, не наше, совершенно не представляя как потом будем горевать и разбивать собственные надежды.
И никого не уберечь.
Нет лекарства.
Будь - сильным!
Будь - верным!
И будь счастлив...
А то ведь, и этого можешь лишитса...
И радости свет,
И печали тень.


   "Дневник"

   26. II. 2026