Но мест родных мы не теряем привкуса.
В душе подробен памяти пейзаж.
И чем потом мгновение не выкраси,
Всё – прочих дней дежурный ералаш.
Есть дно души, внезапное рельефами,
Его коснутся тягостно порой.
Быть может, там мечты осели девами,
Лишь потому, что было всё игрой.
Не сразу всё в судьбе терялось играми.
Но каждый август помнится глазам,
Где звёзды нас пронизывали иглами,
Когда всю ночь бродили по лесам.
А сосны там всегда цвели вершинами,
В смолистых жёлтых запахах луны.
Светились ночи берегами длинными,
От всех задач земных удалены.
Бессильна жизнь, когда душа без привкуса
Холмов, омытых тающей луной.
Когда домов сияют тени искоса.
И небо замирает тишиной.
***
Но мест родных мы не теряем привкуса
© Copyright: Валентин Баранов, 2026
Свидетельство о публикации №226022700474
Свидетельство о публикации №226022700474
Рецензии