Жизнь – нейросеть, а люди – только промты,
И текст написан почерком Творца.
Мы все Его эскизы и экспромты,
Но всё же по мотивам образца.
Должно быть, так. Не может быть иначе,
Не существует сокровенный мел,
Которым с ликованием щенячьим
Мы перепишем суетный удел...
Не мел, конечно... Может, кисти, перья?
Клавиатура? Отчего бы нет?
Как жаль, что скрыты древние поверья,
В которых отыскался бы ответ!
И нужен лист. Бумажный? Виртуальный?
Чтоб начертать все наши письмена...
Да-да, я фантазирую. Едва ли
Подобная возможность нам дана.
Но всё же, всё же... Предопределенье,
Что нас ведёт неведомо куда,
Не по душе нам... Может только гений
Предугадать грядущие года.
Но упреждён я (как велел Гораций),
И окрыляюсь будущей весной,
Где я свободен, где пора влюбляться!
Где я не прочь душою пометаться...
Ну, пометайтесь кто-нибудь со мной!
Промты?
© Copyright: Олег Паршев, 2026
Свидетельство о публикации №226022700738
Свидетельство о публикации №226022700738
Рецензии