Жаль

В жизни есть что-то неуловимое. И в песке нагретом солнцем. И в журчании ручьев она. Но наконец-то и вправду словно нечто такое кажется может стать совсем явным, то мимо чего ты уже прошёл, но что и есть самая жизнь.
Что-то в жизни есть невидимое. Как крыса в удаве, и печально и завораживающе это - то, что в жизни есть смерть.
И всё это обиходное на вид, как шляпа.
А барашек живой.
Всё живое жизни он.
 Взрослые ничего не скажут.
Они все постулируют нечто. Стоят на чём-то. Король, математик, фонарщик. Обряженные в канву рутины их жизней. Делают вид что суть её в том как они живут. Обманывают сами себя и может быть догадываются об этом.
Но не о детях и не детям это. Посвящается Леону Верту, тому, когда он был маленьким. То есть, тому кого и нету в сейчас.
Маленький принц - он не тот, что с другими детьми, он не становящийся взрослым некто, но видящий жизнь более прямо, он о том, что не может быть здесь того, что в жизни есть замечательного всего. -" Ты не знаешь, что такое эта скрипка, что такое темный ужас... "
"Жаль мне себя немного..."
Маленький принц не имеет и имени. Его потому словно и нету тут. Но...
Он ещё задаёт вопросы, у него нету на них шаблонных ответов.
500 км в час скорость самолёта аж.
Вечно молодой. Антуан-де-сент Экзюпери.