Нам воздух отмерили нормой,
По списку дозволенных фраз.
Мы дышим по стойке, по форме,
Под строгий и четкий приказ.
Нам вырвали глотку у смысла,
Воткнули и фильтр, и флаг.
Чтоб буквы во рту не прокисли,
Чтоб крик не тревожил бумаг.
Здесь правда — казенный товар,
Ее расфасуют в тиши.
А слово — как скрытый пожар,
Рвет связки в подвалах души.
Поэты идут на убой,
Где чист и прозрачен отчет.
Их душат лощеной рукой,
Пока не прервется их счет.
Здесь цензор — не враг с дубиной,
Он — офисный, вежливый ад,
Где судьбы стирают чернилом,
А пепел зовут «результат».
Но в легких пульсирует жар
Иного, живого огня,
Где слова свободный удар
Кромсает глухое «нельзя».
И если прервется порыв,
И горло затянет петля —
Искусство, преграды пробив,
Проглянет сквозь швы бытия.
Нам воздух отмерили нормой
© Copyright: Рин Веспер-Люсен, 2026
Свидетельство о публикации №226022801792
Свидетельство о публикации №226022801792
Рецензии