Машинка

Я словно видел, как передо мной в кресле сидела девушка. Молодая, лет 20. Она что-то вязала и занятие её сопровождалось тихими постукиваниями и цоканьями. Её уставшее лицо было полнстью погружено в процесс. Тело будто застыло в единой позе, двигались лишь руки. Периодически она поправляла светлую прядь волос, спадавшую с макушки. Она была довольно грубо и безвкусно одета, будто собираясь сюда она надевала первые попавшиеся вещи. Мятая, потёртая клетчатая рубашка, чёрная кофта, завязанная рукавами на поясе и штаны, цвет которых я не мог разобрать из-за полумрака. Пальцы её были настолько тонкими, что было ощущение, будто они могут заменить спицы. В целом у неё было весьма худощавое телосложение. Лишь голова по ощущениям не соответствовала пропорциям и была чуть больше ожидаемого. Узенькая шейка будто еле выдерживала эту тяжесть. Это маленькое хрупкое существо с такой концентрацией и усидчивостью делало свою работу, что можно было надолго застыть, глядя на неё. А потом захотеть побыть рядом, сесть и нежно-нежно обнять, чтобы ненароком ничего не сломать. И во время этих объятий понимать всю хрупкость хрустальной сущности этой девушки. И жалеть её. Ведь она явно не может вести тот образ жизни, который ей был бы мил. Она явно не выбирает судьбу, а скорее идёт туда, куда положено, пытаясь не сломаться. Но для того чтобы это сделать, надо сломать самое прочное стекло в мире - стекло реальности. На самом деле девушки не существовало. За закрытой дверью находится машинка, издающая цокающие и постукивающие звуки при работе. Это была лишь ещё одна моя фантазия.