В избушке старой, где пахнет мятой,
Живёт отшельник, судьбой распятый.
Не знает смерти, не знает сна,
Ему подруга — лишь тишина.
Он лечит раны, снимает боль,
Но в сердце сыплет чужую соль.
Проходят годы, века летят,
А он всё тот же, и пуст его взгляд.
Когда-то выпил отвар не тот,
Хотел спастись от мирских невзгод.
Но дар чудесный стал злой тюрьмой,
Теперь он вечно бредёт с сумой.
Друзья и близкие спят в земле,
А он гадает на стылой золе.
Зачем мне вечность, скажи, творец?
Когда же будет всему конец?
Он знает травы, язык зверей,
Но нет ключей от его дверей.
Бессмертье — тяжкий, холодный груз,
Горчее самых полынных уз.
Вечный лекарь
© Copyright: Рада Рожкова, 2026
Свидетельство о публикации №226030201299
Свидетельство о публикации №226030201299
Рецензии
