Вы меня извините,
Что могу вас нахуй послать.
После этого, вы, конечно,
Можете, меня, в тюрьму сослать.
Но в стране моей - триколор,
Больше неба синего нет.
Как и нет, былой свободы,
Что означал белый цвет.
И вот, из триколора осталось,
Не трио, даже не дуэт,
Нам остался лишь жертвенный,
Монолог - красный цвет.
Всем погибшим в ВОВ, я говорю: Извините.
Мы не выучили этот урок.
И как дураки, его, повторили.
Война идёт уж двенадцатый год.
Официально, конечно, четыре.
Но поймёт, тот, кто поймёт.
На небосводе, алым закатом,
Отражается суть бытия:
Саша Пушкин, мы всё проебали.
Зря ты с цензурой боролся, тогда.
Пётр Александрович, мы всё проебали,
Зря окно в Европу, ты пробивал.
За эти строки, конечно,
Мне грозит статья и не одна.
Но лучше статья чем пробелы,
В биографии Ози Озборна.
***
© Copyright: Екатерина Резакова, 2026
Свидетельство о публикации №226030200307
Свидетельство о публикации №226030200307
Рецензии