Закрытая дверь

Дверь за ним закрылась. Так тихо вдруг... Слишком тихо. Я стою посреди комнаты и чувствую, как внутри всё дрожит. Он ушёл, а его дыхание будто осталось здесь, на моей коже.

Я сажусь на край кровати и ничего не делаю. Просто сижу. Но это не пустота... нет. Это такое странное, томительное состояние.Его энергия никуда не делась — она здесь, она во мне, горячая и живая. Она колышется где-то внизу живота, поднимается к груди, путается в дыхании. Я сжимаю край простыни и чувствую, как пальцы немеют от этого напряжения.

Он сказал ждать. Но ждать — это пытка. Самое утомительное на свете — когда тело помнит прикосновения, а его уже нет. Когда хочется бежать за ним, крикнуть, догнать... но нельзя. Остановка. Пауза.

Я закрываю глаза и учусь этому странному искусству — искусству ничего не делать. Я чувствую, как импульс бьётся внутри, как кровь пульсирует в висках, как кожа горит в тех местах, к которым он прикасался. Дикая энергия не уходит — она переливается внутрь, наполняет меня изнутри, становится моей силой.

И вдруг... приходит ясность. Такая острая, почти болезненная. Я больше не жду. Я просто есть. Здесь. Сейчас. С этим телом, с этим желанием, с этой свободой. Я открываю глаза и улыбаюсь. Пусть и не возвращается. Я никуда не делась. Я могу ждать, но больше не пленница ожидания. Я стала хозяйкой  этой паузы.

Искусство ничего не делания... Кто бы мог подумать, что в нём столько силы. И столько меня.