Вор-профессионал...

Начинаю понимать, что возраст это тихий, крадущийся, настойчивый вор-профессионал.
Он не стучится в дверь, не взламывает замки,  он просто просачивается сквозь щели моего времени.
 
Годы, они как  бурная река.
Неумолимо несутся вдаль,и кажется, что берут с собой лишь лёгкое, наносное.
Уходит юношеский задор,небрежная вера в вечность.
Уплывают лица,оставленные на том, другом  берегу дальних, прожитых лет.
 
Но это лишь начало.
Этот возраст шепчет каждый день  о другом, о более жадном желании.
Он не довольствуется тем, что просто ушло.
Он тянет руки, невидимые, но ощутимые, цепкие к тому, что ещё здесь, рядом со мной.
 
К живости взгляда, что тускнеет под весом прожитого.
К лёгкости шага, заменяемой медленной, осторожной поступью.
Пытается утащить острые края памяти, сгладить детали, сделать прошлое похожим на нечёткую,  размытую акварель.
 
Он хочет забрать мою детскую способность удивляться простому лучу Солнца на старой стене.
Он пытается украсть тишину, которая раньше была наполнена смыслом,превращая её в  звенящую пустоту.
 
Я держу крепче, прижимаю к сердцу те крохи смеха, что ещё звучат чисто, звонко.
Пытаюсь удержать знание, что было дорого, прежде чем время перепишет его мелким, неразборчивым  шрифтом.
 
Это не просто увядание,
Это активное вычитание оставшихся мне лет жизни.
Каждый новый рассвет приносит с собой не только мудрость, но и чувство обороны.
Я стою на страже оставшихся комнат души, где всё ещё горят лампы воспоминаний, не желающих стать просто тенями.
 
Годы – не только дань,которую мы платим за жизнь.
Это вечный аукцион, где самая ценная лотовая вещь – это то, что мы ещё не успели полюбить заново или не успели ещё забыть.
И я стою, сжимая в ладони неоценимую мелочь настоящего, мои эмоции, мои мысли, мои чувства, мои воспоминания, боясь, что и их я тоже могу завтра уже не досчитаться...