Воспоминаме

Тучи сгустились над маленьким городком щедро поливая опустевшие улицы и старика, который ковылял по направлению к ветхому дому. Он не замечал ни ливня, ни трепавшего седые волосы ветра, низко опустив голову, вжатую в плечи. Старик неожиданно ловко вскочил на крыльцо и навалился на разбухшую дверь. Она поддалась со скрипом. Поначалу глаза ничего не различали в безмолвном сумраке, и он прошаркал вперед, вытянув перед собой руки. Они уперлись в прохладную гладкую поверхность,  Старик различил очертания пианино. Да, это был его посеревший от времени и пыли черный Becker. Клавиши глубоким вздохом отозвались под пальцами. Дыхание сбилось. Но руки помимо воли скользили, выводя мелодию, которую здесь много лет назад он разучивал со своим учителем, спотыкаясь на сложным пассажах. Старик задышал легко и свободно. Легкие наполнялись свежестью того далекого утра, безотчетным ощущением радости и полноты жизни, которое возможно только в детстве.