БАБА СИ

Пролог. До разрыва
Земля здесь была рыжей, а небо – сизым от пыли, подвешенной в воздухе, словно тончайшая вуаль. Старый «пежо-404» плыл по дороге, петлявшей меж чахлых кустов и редких баобабов, как корабль по высохшему руслу. Баба Си сжимал руль, чувствуя под пальцами потрескавшуюся кожу. Машина подрагивала на ухабах, и этот ритмичный стук сливался с другим стуком, который жил у него внутри. Стук шашек. Четкий, сухой, как удар кости о доску.
Тук. Тук-тук.
1963-й год. Москва. Ледяной воздух ворвался в легкие, когда он вышел из такси у гостиницы «Советская». Он не просто приехал играть. Он привез с собой весь жар Дакара, весь ритм Африки, спрессованный в тишине предстоящей битвы. В холле пахло капустой, махоркой и духами «Красная Москва». Мужчины в одинаковых серых пальто рассматривали его, темнокожего парня в слишком легком пальто, как диковинную птицу. Он слышал шепот: «Африканец? Шашист?» И свой собственный, внутренний голос, спокойный, как эта сенегальская дорога сейчас: Играй. Просто играй.
«Пежо» вздрогнул, выкатываясь на более ровный участок. В окно, приоткрытое от духоты, ворвался ветер, пахнущий жжеными травами и далеким океаном. Он бросил взгляд в зеркало заднего вида. Там смотрел на него не первый гроссмейстер Африки, не победитель турниров в Париже и Амстердаме. Смотрел усталый мужчина с проседью в коротко стриженных волосах, с сеткой морщин у глаз – не от смеха, а от долгого вглядывания в комбинации. Но глаза были спокойны. Глаза, видевшие шестьдесят четыре черных и белых поля, разворачивающиеся в бесконечность ста клеток. Глаза, помнившие триумф.
.