на влажных ладонях дождя

Я оттаю,
отрёкшись от чистоты,
белизны...
С дороги слетаю,
я истаю,
с ручьями сольюсь,
океан наполняя.
Шорох вечности –
гул нарастает,
реки времени трут берега.
И под галькой секунд
прорастает тревога –
словно корень воды
в темноте родника.

Я забуду
снежинок высокую клятву
и блистательность
геометрии льда.
Я забуду,
как долго держала прозрачность
моя неподвижная,
белая твердь.

Потому что движение –
тихое право воды,
потому что дорога –  лишь трещина
в этом спящем покое.

И уже по весне
мои лёгкие, хрупкие воды,
побегут по долинам земли,
заполняя собою пространство,
забирая права пустоты.

Я отдамся теченью –
не зная начала,
не требуя устья.
Пусть ветра разнесут
мою память на влажных ладонях дождя.

И тогда,
когда в дальнем приливе
услышится шорох знакомый, –
кто-то скажет:
«Вот море вздыхает…»
а это всего лишь
я –
возвращаюсь
к себе.
Шорох вечности –
гул нарастает.

// 07.03.2025