город

Что происходит с человеком когда он смотрит с высоты двадцатого этажа в центре города, что он ощущает и что он видит и почему многим приходит понимание что он в тюрьме, в добровольной, своей, дорогой тюрьме. И кто переворачивает всё к верху дном, кто? Кто уходит в поля, леса, скалы, в море, кто? Эх, машет человек рукой, да пропади всё пропадом и поднимается опять в свою тюрьму. Смрад большого города тянется наверх в наши лёгкие, насыщая наши тела испражнениями бурлящего города. Да мы такие, мы рабы, хотя боимся себе признаться в этом, ведь мы так долго шли к своей квартире, к своей кастрюльке, бокальчику пива, к удобному дивану, в плоскому экрану телевизора, мы сдались, даже не пробуя бороться. Тюрьма процветает, только надзиратели мы сами, сами запрягаемся, сами исполняем, сами затягиваем стремена, погоняем, везём и едем. Нас не выгнать поганой метлой из объятий тухлой цивилизации, из нашего полуобморочного состояния, нашей эйфории и лени, нашего паразитизма, нашей изнеженности. Куда мы можем уйти от аптек, от склок, осуждений, ведь это смысл существования, никуда. Тысячный раз мы нажимаем кнопку лифта и упорно едем на верх, мимо таких же как мы....