А у меня такое чувство, словно я нездешний,
И темнота кабацкая едва запрячет мою грусть,
Как незнакомый гость, заблудший и зашедший,
Подумает: «Ну, может, от ненастья здесь спасусь?»
Где льются песни то ручьями, а порой рекою,
Прекрасных женщин повсеместно и не сосчитать,
А сердце просит бунта, с ним же почему-то и покоя,
Смотрю, но не на сцену, на тебя, и хочется сказать:
Твоё молчание меня теперь уже совсем не ранит,
И с боя вышел под аплодисменты на серебряном щите,
Красивого тут много, только ты одна сияешь в этом баре,
Не только блёстками, что я приметил на твоей щеке.
Что смерть, любовь? Одно. Ведь больше нет возврата.
Я подойду к тебе с улыбкой, ты посмотришь с вышины.
Давай мы встретимся ещё раз, может, послезавтра,
А там рукой подать до завершения картины и весны.
Цветы
© Copyright: Андрей Адяков, 2026
Свидетельство о публикации №226030800781
Свидетельство о публикации №226030800781
Рецензии