про гвоздик

Жила-была баба. И ходила баба по воду.

Хороша вода в колодце, да ведро цепляется внизу. Руки прежде выдернешь, чем воды попьёшь.

Вот воды стало мало. Баба наклонилась в колодец и упала. Ушиблась чуть - звёзды в глазах. И средь бела дня.

Оно, конеш, красиво. Только домой надо. Покликала баба людей из колодца - никто не идёт. Погоревала и давай шарить по стенкам - выбраться захотела.

Смекнула: ведро опрокинь — и можно на него повыше встать.

Щуп-щуп руками - в стене гвоздик. Вот он, окаянный, что мешал ведро сполна поднять.

Хлипкий с виду, но все ж ступень.

Исхитрилась баба на него опереться да наружу аки ящерка выскользнуть.

Вот радости-то было! И зареклася баба больше в колодец шибко не клониться.

Но гвоздик ей всё досаждал. И навешала баба на него все обиды.

Мол, воды толком не набрать - вся расплещется. Ведро тож царапает. И вода как будто ржой пахнет - противно скрипит на зубах.

Не стерпела - позвала соседа: тот жердью сбил его, постарался.

Прошли годы. Качнуло бабку у колодца - вновь она на донце очутилась. Те ж звёздочки - да средь бела дня. Красота!

Пошарила по стенке — а гвоздика-то нету.